PREVISIONES METEOROLÓGICAS DE UN CANGREJO 2.0

CIRCO DE PULGAS: CRISIS

2012-02-24T05:12:00.003Z

CRISIS

Se vende ático. Amplio, luminoso, con vistas. Ideal suicidas.

NOTA: En Previsiones haremos un breve receso Sábado y Domingo, pero volveremos a vernos sin falta el Lunes. Gracias a todos por vuestro apoyo, paciencia y cariño. Todo esto no sería posible sin vuestra estrecha colaboración. Un abrazo.

¿SABES? TE QUIERO - DIJO

2012-02-23T05:28:00.001Z

Y a la primera le siguió una segunda.

A la segunda una tercera.

A la tercera una

cuarta

quinta

sexta

séptima...

y así hasta diez.

Nadie imaginó tras diez cuchilladas que todo acabaría como empezó.

DESTINO SIN ALGUNO

2012-02-22T05:30:00.009Z

En ningún caso, ni siquiera en el más funesto, el destino de un hombre corre tras él.

En ningún caso, ni siquiera en el más propicio, esto implica que sea el hombre quien corra detrás de su destino.

PASEN Y VEAN: CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA

2012-02-21T04:50:00.003Z

Hoy os dejo un documento muy especial. Se trata de un poema de Jaime Gil de Biedma recitado por Luis Eduardo Aute e interpretado por Alejandro Martínez, mi hermano. Espero que os guste.

VÍDEO

CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,

dejar atrás un sótano más negro

que mi reputación -y ya es decir-,

poner visillos blancos

y tomar criada,

renunciar a la vida de bohemio,

si vienes luego tú, pelmazo,

embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,

zángano de colmena, inútil, cacaseno,

con tus manos lavadas,

a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares

últimos de la noche, los chulos, las floristas,

las calles muertas de la madrugada

y los ascensores de luz amarilla

cuando llegas, borracho,

y te paras a verte en el espejo

la cara destruida,

con ojos todavía violentos

que no quieres cerrar. Y si te increpo,

te ríes, me recuerdas el pasado

y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.

Que tu estilo casual y que tu desenfado

resultan truculentos

cuando se tienen más de treinta años,

y que tu encantadora

sonrisa de muchacho soñoliento

-seguro de gustar- es un resto penoso,

un intento patético.

Mientras que tú me miras con tus ojos

de verdadero huérfano, y me lloras

y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!

Y si yo no supiese, hace ya tiempo,

que tú eres fuerte cuando yo soy débil

y que eres débil cuando me enfurezco...

De tus regresos guardo una impresión confusa

de pánico, de pena y descontento,

y la desesperanza

y la impaciencia y el resentimiento

de volver a sufrir, otra vez más,

la humillación imperdonable

de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,

como quien va al infierno

para dormir contigo.

Muriendo a cada paso de impotencia,

tropezando con muebles

a tientas, cruzaremos el piso

torpemente abrazados, vacilando

de alcohol y de sollozos reprimidos.

Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,

y la más innoble

que es amarse a sí mismo!

JAIME GIL DE BIEDMA

BIENVENIDOS A WÍNNAPPU: MATTHEW

2012-02-20T05:10:00.001Z

Llaman a la puerta. Es Matthew, lo sé. Dice, says, que está aburrido, cansado, que no puede más. Detesta estar todo el día tumbado sobre la vía, en una vieja estación que ni siquiera existe, confiando que pase un tren que jamás pasará. Ruega, suplica, si puede cambiar de personaje. Please. Le digo si lo ha pensado bien, si está seguro. Su papel, aunque minúsculo, secundario, es vital en la historia de Wínnappu. Algo así como una nota poética en el paisaje. Un punto de fuga. Una metáfora… Nothing. Matthew insiste. Admite, yes, que le gusta el personaje, y me agradece que lo haya imaginado, pero se siente solo, triste. Preferiría ver gente, relacionarse. Accedo, claro. Matthew sonríe, me abraza. Luego desaparece. Fuera se escuchan voces, gritos, aplausos. Una multitud mira al cielo. Descubro a Matthew suspendido en el aire, agitando los brazos, a medio caer. Happy.

Bibliografía

-Pretérito imperfecto de subjuntivo

- Voyeurs

- The Window (A real metaphor crossing Matthew)

CIRCO DE PULGAS: ÍNDICE

2012-02-17T04:50:00.001Z

Imagen extraída de la red

ÍNDICE

- Te quiero.

- ¿Cuánto?

- Euríbor + 0,5.

GUERRA Y PAZ

2012-02-16T05:28:00.002Z

Lavar a máquina, máximo 30º

Un hombre se acerca. Tímido, pusilánime. Dice, suplica, que le pegue. Me niego, le digo que no, bajo ningún concepto. El hombre insiste, una y otra vez. Intento razonar. Le explico que no soy un tipo violento, que no tengo nada en su contra. Nada, ni siquiera un porqué. Pero el hombre no atiende a razones, no se da por vencido. Fuera de sí me increpa hostiga empuja pega. Yo permanezco inmóvil, ajeno a cualquier provocación. Feliz.

THE WINDOW (A REAL METAPHOR CROSSING MATTHEW)

2012-02-15T05:11:00.002Z

Lavar a mano, 100% algodón.

Llaman a la puerta. Es Matthew, mi vecino. Dice, pregunta, si puede tirarse desde mi ventana. Le digo que no, pero que si hace un gin tonic. Hablamos. Matthew insiste en que la vida es una mierda, que la mierda es una vida, que la una vida mierda es. Yo le confieso que me gustan sus zapatillas verdes de color azul. Mucho. Las dos. Lloramos. Anochece, aúlla el txantxangorri y Matthew se va. Abro la ventana. Fuera, no llueve. Me cierro a una silla, respiro los ojos, subo hondo y cuento hasta que llaman a la puerta. Es Matthew, mi vecino. Dice, pregunta, si puede tirarse desde mi ventana.

More about Matthew

PASEN Y VEAN: C´EST L´AMOUR...

2012-02-14T05:06:00.001Z

Álvaro. Presidente.

Camps. Feliz Navidad, amiguito del alma.

Á. Oye... que te sigo queriendo mucho.

C. Y yo también... tenía que haberte llamado, te quería haber llamado, para contarte todo, cómo fue, para decirte que tienes un amigo maravilloso, Romero, y que el otro es un tipo excepcional, ¿eh?

Á. Vale, me alegro, pero me han ido informando puntualmente de todo.

C. Ya, ya lo sé, pero sobre todo para decirte que te quiero un huevo.

Á. Bueno, qué... contarás durante muchos años con mi lealtad, ¿vale?

C. Perdona, ¿durante muchos años? No, hijo de puta, durante toda tu vida. Ja, ja...

Á. Por eso, tío, es que espero que sean muchos.

C. Ya, pero bueno, no tienes que decir durante muchos, porque eso tiene un límite, una caducidad, durante toda tu vida...

BIENVENIDOS A WÍNNAPPU: LA LÍNEA DEL HORIZONTE

2012-02-13T05:12:00.001Z

Wínnappu, ya se dijo, es un pueblo ambulante. Todos los años bisiestos sus habitantes lo desmontan y se mudan a otro lugar. Aleksei Pázhitnov, perito en software, es el encargado de despegar, enrollar y trasladar la línea del horizonte; y también de fijarla en su nueva ubicación. Una tarea ardua que requiere cierta pericia y destreza, aunque es inevitable que con el trasiego ésta sufra algún que otro percance. La línea, a merced de las inclemencias del tiempo y los años, suele deteriorarse, y es necesario repararla y darle una mano de pintura y barniz. Asimismo Aleksei debe verificar que no falte ningún punto, y que ésta se alinee con exactitud respecto a mar, cielo y tierra. Por último es primordial comprobar que funcione, y que la línea avance o retroceda según quién se acerque o aleje. Luego, una vez dispuesta, Aleksei la enciende y espera que la música suene. Entonces, desde el cielo, distintas figuras geométricas de forma octogonal y colores diversos se precipitan a gran velocidad. Aleksei rota cada pieza y la ordena en formación horizontal antes de que impacte. Cuando todas las figuras encajan la línea se completa y parpadea. Tetris.

CIRCO DE PULGAS: NOLOGISMO

2012-02-10T05:30:00.008Z

Javier Roz

NOLOGISMO

Nadie diría, viéndote, que fueras invisible.

BEATRIZ, MIÉRCOLES, LUIS

2012-02-09T05:28:00.006Z

Fotografía de Diego Alquerache

A Lucía le gusta que la llame Inés. A Inés, en cambio, no le importa ser Marina. A pesar que ella, Irene, en realidad se llama Esther. Esther o Elena, tal vez Raquel. Yo, Fidel, tengo cara de Gabriel; pero prefiero que me llamen Martín. Insisto: F-a-b-i-á-n, con p; aunque mi nombre sea Andrés. ¿Andrés? Sí, José, como Hilario. A Hilario no sé, según. Si es Lucía, Fidel; si es Inés, Gabriel; si es Marina, José; si es Irene, Andrés.

Eso hoy, jueves. Mañana, martes, será otro día.

FUSILAMIENTO

2012-02-08T05:25:00.001Z

A ras

ante yo

bajo tú

¿cabe duda?

con o

contra mí

de rodillas

desde ya

en posición

entre carguen

hacia apunten

hasta fuego

¿para? ¿por?

por según

según por

sin razón

so cabrón

sobre ti

tras tras

mediante dios

durante no.

PASEN Y VEAN: MUERTE DE UN MILICIANO

2012-02-07T05:23:00.001Z

Muerte de un miliciano, Robert Capa.

Esta instantánea de Robert Capa, que capta el momento exacto en el que el miliciano Federico Borrell García es abatido de un disparo por las tropas nacionales durante la guerra civil española, es tan precisa y certera que uno puede pensar que el fotógrafo tuvo el don de asir tiempo y espacio, que en realidad la escena es una pose, un montaje, o incluso que fue el propio Capa el que disparó la bala con su Leica III.

BIENVENIDOS A WÍNNAPPU: ÍNCIPIT

2012-02-06T05:25:00.000Z

Llovían pulpos sobre el folio en blanco y los habitantes de Wínnappu permanecían encerrados en sus casas, esperando que la tormenta amainase. Tras las ventanas, a refugio, escudriñaban los nubarrones sombríos y la plaza inhóspita, huera. El viento arreciaba, los pulpos tintineaban contra los cristales y en el cielo apenas se distinguía el hueco vacío de una luna inexistente. Entonces la imaginé; una pelota, olvidada, desafiando al mal tiempo. Nada más verla, un niño con pies y orejas de niño salió veloz en su busca. Tras él fueron otros, y otros, y más. Luego, detrás, sus padres y todos aquellos que aún seguían cobijados en la penumbra. Y a pesar que el aguacero no remitía, la plaza se llenó de gente que danzaba al son de la lluvia. Incluso yo me ceñí mi bombín y corrí a saltar sobre los pulpos.

* Me gusta imaginar que Wínnappu nació así. Y que lejos de cualquier pretensión, sé que le debo mucho más yo a él que él a mí. Todavía hoy dudo, y sospecho, quién escribe a quién. Wínnappu. Capítulo 50. Seguimos.

CIRCO DE PULGAS: DESHOJE

2012-02-03T05:08:00.001Z

DESHOJE

Me quiere, la mato.

* (Huelga decir que me solidarizo con todas las mujeres que día tras día sufren el azote cruel y despiadado de esta sinrazón).

POSDATA

2012-02-02T05:31:00.000Z

Madrid, 24 de Enero de 1977.

Querida Lucía:

Ayer recibí tu carta. Me hizo muy feliz saber que al fin vendrás. Te extraño, y confío que esta vez puedas quedarte más tiempo. Quizás para siempre.

En Madrid la situación sigue muy convulsa. Se suceden las manifestaciones tras el asesinato de un joven estudiante, y se temen más muertes. Algunos pretenden dinamitar el proceso democrático, aunque somos mayoría los que luchamos en defensa de la justicia y la libertad, renunciando a vivir eternamente bajo el síndrome del miedo.

Mientras, se acercan los últimos exámenes y no puedo evitar sentir cierto estrés. Si todo va bien, pronto seré abogado. Además, desde hace unos meses, trabajo como pasante en un despacho. Cuando llegues pásate por aquí, les he hablado mucho de ti y desean conocerte.

Hasta entonces, seguiré soñando cada noche contigo.

PD: La dirección del despacho es Atocha 55. Te quiero.

(Atocha 55)

INVIERNO EN NARTHWICK

2012-02-01T05:22:00.001Z

En Narthwick cuando el hambre está cerca - a menos de cien yardas - tocan el arpa, dicen mierda y arrojan a un poeta al mar, atado de pies y manos, con una piedra al cuello.

Narthwick, en invierno, es precioso.

La luz incide sobre el paisaje, y el mar se tiñe de un color azur casi extinto, olvidado. Incluso, si arrecia el viento, puede verse fluctuar en la lejanía la línea ígnea del horizonte, justo antes de fenecer y desleírse entre la niebla.

Sólo los resuellos de las ballenas presagiarán otro invierno.

(Otoño en...)

PASEN Y VEAN: CAMPO DE TRIGO CON VUELO DE CUERVOS

2012-01-31T05:18:00.000Z

Bueno, mi trabajo; arriesgo en él mi vida, y mi razón se ha hundido en él hasta la mitad -bueno -;

(Carta a su hermano Theo, que Vincent llevaba consigo el día de su muerte)

Este es uno de los últimos cuadros que pintó Van Gogh antes de pegarse un tiro. No utilizó pincel, sino una espátula a modo de cuchillo para extender el color. A grandes golpes, furioso, Van Gogh pinta un campo de trigo mecido por el viento, tres caminos rojos que se pierden y un cielo de nubes violáceas. Y sobre el conjunto, los trazos negros y dramáticos del vuelo de los cuervos.

BIENVENIDOS A WÍNNAPPU: FE

2012-01-30T05:22:00.000Z

A Mobutu Tongo se le desapareció la Virgen. El fenómeno, inaudito, sucedió la vigilia de Pentecostés. Según su propio testimonio, un ruido extraño lo desveló en mitad de la noche. Fue entonces cuando descubrió a María hurgando en la despensa, envuelta en un fúlgido haz de luz. Antes que pudiera reaccionar, ésta comenzó a levitar y a ganar altura hasta atravesar el techo con una ristra de chorizo en la mano. La noticia, por insólita, causó un gran revuelo en Wínnappu. Don Anselmo, el cura, decía que no había milagro, que la Virgen podía aparecer, manifestarse, pero jamás y en ningún caso todo lo contrario. Los vecinos compartían la opinión del párroco y nadie, pese al enorme agujero en el techado, daba crédito a lo ocurrido. Hasta que Luis sacó el fiambre, la piedra y el jirón de chorizo a medio roer.

* Aprovecho este lunes para incluir en la serie esta pieza que algunos ya conocéis. El Viernes se me coló un virus – técnicamente putus virus - y casi se va al carajo el blog y mi ordenador. También agradeceros los comentarios del Viernes, que el sistema aún no me deja responder. Disculpad.

CIRCO DE PULGAS: TIEMPOS FELICES

2012-01-27T06:34:00.002Z

TIEMPOS FELICES

Hoy los edificios son más altos y los suicidas más longevos.

OUTSIDERS

2012-01-26T05:38:00.003Z

El juego consiste en un tira y afloja. Dos equipos integrados por un número análogo de jugadores se alinean frente a frente en fila de a uno. Los primeros u outsiders no podrán rebasar jamás la marca de sus pies; que delimitará siempre su posición inicial de ataque y defensa respecto a la línea de vida, sita y equidistante entre ambos. Resultará vencedor el equipo que logre doblegar a su adversario, hacerlo caer o arrastrarlo hasta que exceda dicha línea. A priori es un ejercicio de fuerza bruta, pero que precisa cierta técnica, destreza y afinidad. Aunque su máxima dificultad estriba en imaginar la cuerda.

MARIPOSAS SALVAJES

2012-01-25T05:21:00.002Z

Paisaje con mariposas, Salvador Dalí

Antes que el tiesto se desplome, permiso, les cuento que el hombre que hoy pidió un café, un cruasán, margarina y confitura, siempre quiso amar a una linda mujer, y si al fin decidió mirar abajo, arriba, a izquierda y derecha fue sólo por descubrirla, tal vez sentada junto a una ventana, sola pero fea, fea pero sola, y de nombre Paola, quizá Beatriz, la misma, dicen, que solía venir cada día puntual, apenas rozaba la corta las nueve, solía digo, pues hoy, nomás, se retrasó, y la demora suscitó el vuelo genital de mariposas salvajes, y que él pudiera imaginarla desnuda, y ella sonreír con esos dos ojos de un verde bonito de atún, justo antes que ambos huyeran juntos y felices del restorán, porque el amor, aunque suceda a destiempo, es ciego y volátil, pero el tiesto no.

PASEN Y VEAN: O FOLLAMOS TODOS, O POLÍTICOS, BANQUEROS Y YERNOS AL RÍO

2012-01-24T04:57:00.001Z

Forges

ARTÍCULO 14

Los españoles son iguales ante la ley, sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social.

ARTÍCULO 27

5. Los poderes públicos garantizan el derecho de todos a la educación, mediante una programación general de la enseñanza, con participación efectiva de todos los sectores afectados y la creación de centros docentes.

ARTÍCULO 35

Todos los españoles tienen el deber de trabajar y el derecho al trabajo, a la libre elección de profesión u oficio, a la promoción a través del trabajo y a una remuneración suficiente para satisfacer sus necesidades y las de su familia, sin que en ningún caso pueda hacerse discriminación por razón de sexo.

ARTÍCULO 41

Los poderes públicos mantendrán un régimen público de Seguridad Social para todos los ciudadanos, que garantice la asistencia y prestaciones sociales suficientes ante situaciones de necesidad, especialmente en caso de desempleo. La asistencia y prestaciones complementarias serán libres.

ARTÍCULO 47

Todos los españoles tienen derecho a disfrutar de una vivienda digna y adecuada. Los poderes públicos promoverán las condiciones necesarias y establecerán las normas pertinentes para hacer efectivo este derecho, regulando la utilización del suelo de acuerdo con el interés general para impedir la especulación. La comunidad participará en las plusvalías que genere la acción urbanística de los entes públicos.

BIENVENIDOS A WÍNNAPPU: CAPÍTULO INÉDITO

2012-01-23T05:28:00.000Z

H. Adrián Zerda

Seré musa de tu historia, e inmortalizaré tu nombre y aventuras en el libro más grande jamás escrito.

Cuenta la leyenda que Wínnappu sufrió el mal del olvido. Una extraña afección que borró todos los recuerdos, y provocó que los hombres perdieran la noción y el significado de las cosas. En un principio, conscientes aún de su infortunio, sus habitantes resolvieron anotar en los objetos su nombre, uso y costumbre. Sin embargo pronto descuidaron también leer y escribir, y paulatinamente fueron extraviando sus vidas.

La noticia corrió rauda y veloz hasta llegar a oídos del rey. Éste ordenó a su ejército partir hasta Wínnappu, pero los soldados nunca regresaron. Fue entonces, desvaída ya toda esperanza, cuando una musa se reveló en los sueños de un valiente caballero andante y le suplicó librar al pueblo de tan insólito encantamiento. A cambio le prometió contar su historia, e inmortalizar su nombre y aventuras en el libro más grande jamás escrito.

El caballero aceptó el desafío, y juró desfacer a Wínnappu de tamaño entuerto. Mientras, su fiel escudero, confiaba en hallar algo de vino donde mojar sus labios, apaciguar su sed y disipar sus penas. Y así, entre anhelos y ensoñaciones que distraían el miedo, alcanzaron al anochecer los confines del pueblo.

Una vez dentro recorrió el valiente caballero sus calles en busca del malvado encantador, pero únicamente halló tristeza y melancolía, y él mismo, al final, sucumbió también al mal. Entretanto su escudero, asustado, se guareció en una taberna, y en el interior de una vieja tinaja encontró refugio y sueño. Al día siguiente, nada más amanecer, anduvo tras los pasos de su amo, mas sólo descubrió a un hidalgo de su misma apariencia y figura que ya no recordaba siquiera ni su propio nombre. Entonces pensó, para reanimarlo, darle de beber parte del vino que tomó prestado. El caballero recobró el juicio y su condición, y si bien no recordó nada de lo acontecido quiso volver a probar aquel ungüento mágico y delicioso, y mandó a su escudero traer más y repartirlo entre todos los habitantes del pueblo.

Fue así como el elixir de la felicidad despertó la nostalgia de los hombres, resucitó sus recuerdos y restauró al hidalgo su cordura de caballero andante y loco soñador. La musa cumplió su promesa, y atendiendo las andanzas del valeroso caballero mandó escribir sus gestas. Mas no logró rescatar nunca del olvido este capítulo inédito de la historia, donde tuvo lugar una de las más raras e insólitas aventuras que en el libro se cuentan, y que trata del extraño encantamiento que en Wínnappu padeció el famoso caballero Don Quijote de la Mancha y la leyenda del ungüento mágico, junto con otros sucesos dignos de felice recordación.

CIRCO DE PULGAS: 4

2012-01-20T05:22:00.004Z

Un, dos, tres... ¡Cuatro!

Ahora contaré hasta tres, y cuando despiertes no recordarás nada. Ni siquiera el dinosaurio.

EL NIÑO Y EL VIENTO (MICRORRELATO EN SEIS MOVIMIENTOS)

2012-01-19T05:23:00.001Z

- Niño. Uniforme. Suéter rojo, pantalón corto negro. Short.

- Piernas blancas, con o sin calcetines, zapatos.

- Movimiento de las piernas, ruido del agua.

- El viento.

- Piscina y día, viejo.

- Nivel del agua.

- Otoño.

- Frío.

- El niño tararea una canción.

- No toca ya el agua, pero sigue moviendo los pies.

- ¿Al aire?

- Final: Niño, viento y agua. Suéter rojo, short negro, zapatos.

El niño – suéter rojo, short negro – mueve los pies sentado en el borde de la piscina. El viento mece los árboles y las primeras hojas caen al agua.

III

El niño – suéter rojo, short negro – mueve / agita los pies sentado en el borde de la piscina. El viento mece las hojas de los árboles que oscilan y se precipitan al agua. El niño tararea una canción, ajeno al círculo en la que éstas flotan cada vez más deprisa. La tarde cae, el niño calla y el agua

El niño – suéter rojo, short negro – mueve los pies sentado en el filo de la piscina. El viento mece las hojas de los árboles que oscilan, ceden y se precipitan al agua. El niño – suéter rojo, short negro – tararea una canción, ajeno al círculo donde éstas flotan, cada vez más y más deprisa. La tarde cae, y el agua deja al descubierto el vientre sucio y viejo de la piscina.

- ballena / hojalata

El niño – suéter rojo – agita los pies sentado en el filo de la piscina.

El viento mece las hojas de los árboles que oscilan, ceden y se precipitan en espiral al agua.

El niño – suéter rojo, short negro – tararea una canción, y observa el círculo donde la hojarasca flota cada vez más y más deprisa.

El viento amaina y algún pájaro se acerca curioso.

El niño – suéter rojo, short negro, mocasines - agita los pies, tararea una canción y observa el círculo.

La tarde cae, y el agua deja al descubierto el vientre sucio y viejo de la ballena.

EL NIÑO Y EL VIENTO

El niño – suéter rojo – mueve los pies sentado en el filo de la piscina. El viento mece las hojas de los árboles, que ante su envite ceden y se precipitan al agua. El niño – suéter rojo, short negro – tararea una canción y observa el remolino donde la hojarasca naufraga tras flotar inerte a la deriva. El viento amaina, y algún pájaro distraído corretea por el césped. El niño – suéter rojo, short negro, mocasines - no deja de mover los pies, de tararear la canción, de observar el remolino. El viento arrecia, y el agua deja al descubierto el vientre sucio y viejo de la ballena oxidada. También el cuerpo.

OQUEDAD

2012-01-18T04:57:00.001Z

En el hueco de la escalera han puesto redes.
Entre planta y planta.
Una sí y dos no.
Par e impar.

Dicen que es para que algunos internos no se tiren.
Al parecer era algo puntual.
Triste.
Poco higiénico.

Ahora el resto juega a matarse.

PASEN Y VEAN: WONDERLAND

2012-01-17T05:02:00.001Z

José Agustín Navarro es el flamante ganador del concurso de microrrelatos patrocinado por el espacio radiofónico Wonderland de RN4 con su magnífico texto Ecosistema de desamor. El segundo lugar ha sido para Lola Sanabria con Ensayos, y tercero Alberto Corujo y su Trofeo. Sus nombres se unen así al de una extensa nómina de finalistas que tienen como punto en común la blogosfera: Esteban Dublín, Rosana Alonso, Gabriel de Biurrun, Rocío Romero, Xavier Blanco... Además de otros nombres que semana tras semana han estado ahí, en las deliberaciones finales: Fernando Vicente, Iván Teruel, Mar Horno, David Moreno, Miguel Torija... entre otros.

Os dejo con los tres microrrelatos, y os recuerdo que ya está en marcha la segunda edición de este concurso. Por si os apetece participar. Disfrútenlos. Pasen y Vean.

ECOSISTEMA DE DESAMOR

Corto mis venas con su hoja de afeitar y espero pacientemente en la bañera hasta que mi cuerpo se licua por completo en sangre, escapo por el sumidero, y avanzo por unos intestinos de plomo que me vomitan al mar convirtiéndome en un pasto marino que hace las delicias de una langosta que se topa con un pulpo hambriento que es devorado por una morena que captura un pescador que me conduce a una lonja donde me compra un cocinero que me guisa en cazuela de arroz para dos comensales, una mitad para ti, la otra mitad para tu amante.

JOSÉ AGUSTÍN NAVARRO

ENSAYOS

Repaso sus ropas, las plancho, las doblo, les introduzco caramelos en los bolsillos del pantalón. Coso el ojo al hipopótamo, los lunares a la mariquita, la estrella a la varita del hada madrina. Les preparo macarrones con tomate, arroz, croquetas, albóndigas y hamburguesas. Lo guardo todo en tupers etiquetados, dentro del congelador. Dejo leche y pan con chocolate sobre la mesa de la cocina, para la merienda. Escribo con mayúsculas una nota de despedida y la sujeto con un Bob Esponja a la puerta del frigorífico. La última vez llegué hasta la estación, tal vez hoy pueda coger ese tren.

LOLA SANABRIA

TROFEO

Años después de haberle perdido el rastro en aquella trágica expedición al Amazonas, de la que también formé parte, encontré a mi viejo colega Jon Satrústegui cuando paseaba por un mercadillo a las afueras de Quito. Habían pasado tantas cosas desde la última pelea, y el tiempo nos había cambiado tanto, que al instante comprendí que no iba a echarme nada en cara. Tomé la suya entre las manos, mientras la emoción se desbordaba en un raudal de lágrimas. Estaba muy estropeada, y reducida en exceso. Tanto, que tras arduo regateo pude adquirirla como colgante por un módico precio.

ALBERTO CORUJO

BIENVENIDOS A WÍNNAPPU: EL MALETÍN

2012-01-16T04:59:00.005Z

Todos se preguntan qué habrá dentro. ¿Dónde? En el interior del maletín negro que el hombre del bombín lleva siempre adherido a su brazo izquierdo. Apenas se sabe de él, ni siquiera su nombre. ¿Nada? Sólo que es extranjero, que luce bigote día sí y día no, y que deambula por Wínnappu tarareando el estribillo de un milonga sin letra. Menos aún qué guarda en el misterioso maletín. Algunos creen que son relojes varados, paquidermos siameses, morriña de mar. Otros sospechan que custodia metáforas, rimas. Incluso hay quien afirma que allí se encierra el agujero negro que contiene los secretos más recónditos del universo. Pero en realidad es todo y nada, nada y todo. O quizás, tal vez, sólo su imaginación.

CIRCO DE PULGAS: LA HISTORIA DE AMOR MÁS TRISTE JAMÁS CONTADA

2012-01-13T05:30:00.000Z

LA HISTORIA DE AMOR MÁS TRISTE JAMÁS CONTADA

- Te ídem.

- Y yo.

NOTA: En Previsiones haremos un breve receso Sábado y Domingo, pero volveremos a vernos sin falta el Martes. Gracias a todos por vuestro apoyo, paciencia y cariño. Todo esto no sería posible sin vuestra estrecha colaboración. Un abrazo.

EQUILIBRIO

2012-01-12T05:15:00.001Z

Toda superficie sostiene un balancín que a su vez una silla que una pata coja que un hombre que una nariz que una pértiga que un huevo. Por norma, cuando arrecia el viento, pértiga, nariz, hombre, pata coja, silla, balancín y superficie tienden a oscilar, precipitarse y caer. No así el huevo. Éste permanece flotando en el aire, ajeno al derrumbe, esperando que otra superficie, balancín, silla, pata coja, hombre, nariz y pértiga se alineen y ocupen su lugar.

EL FONTANERO Y LA PRINCESA

2012-01-11T04:58:00.000Z

A Marina le gotea el grifo cada vez que quiere follar. Entonces llama a Luis, y Luis viene. Limpio, mudado: calzoncillos nuevos. Sin corcel, pero con una llave inglesa del ocho. Ella, vestida de princesa, le muestra la gota que incesante se precipita. Él examina la junta y aprieta la tuerca. Antes del

ya está

Marina le muerde la oreja y dice que le dé por detrás. Luis le da y regresa a la ducha. Allí, bajo el agua, espera. Su mujer, en la cocina, abre y cierra el grifo una y otra vez.

PASEN Y VEAN: A USTED

2012-01-10T05:31:00.000Z

José Ángel Valente

A USTED

A usted le doy una flor,

si me permite,

un gato y un micrófono,

un destornillador totalmente en desuso,

una ventana alegre.

Agítelos.

Haga un poema

o cualquier otra cosa.

Léasela al vecino.

Arrójela feliz al sumidero.

Y buenos días,

no vuelva nunca más, salude

a cuantos aún recuerden

que nos vamos pudriendo de impotencia.

José Ángel Valente

FAUNA

2012-01-09T05:06:00.000Z

En Wínnappu cada habitante tiene su mascota. Sólo hace falta imaginarla; a su gusto, según su propio ingenio. Así existen tantos tipos distintos como psiques. Desde las más convencionales – canes, mininos, peces, aves – hasta las más insólitas y singulares: emús, koalas, ornitorrincos… Tampoco influye tamaño, volumen, altura. Es muy habitual pasear un elefante, una jirafa, un hipopótamo o un rinoceronte. Incluso animales de cariz mitológico – cinocéfalos, unicornios, pegasos – o especies desconocidas, inéditas, como el pájaro Uyyyyyyyyyy (1). Todo depende de la capacidad de fabulación, y de la aptitud. Es tan importante concebir la ficción como procurar que ésta sea verosímil; y asumir que su esencia - de aire - no exime de hábitos y costumbres afines a su naturaleza salvaje. Asimismo las mascotas precisan toda clase de atenciones y cuidados. De lo contrario pueden huir, escapar e imaginar por su cuenta y riesgo a sus propios dueños.

1. El Uyyyyyyyyyy (Testiculus volatilus) es un ave rapaz del orden falconiforme que se alimenta de tropos, símiles y metáforas. Son animales solitarios, que habitan en las cumbres de las montañas más altas. Deben su nombre al poeta Alberto Corujo, el primero en avistar un ejemplar. La principal característica de su fisonomía es el tamaño colosal de sus cataplines, rasgo que limita su vuelo y condiciona la violencia de sus aterrizajes.

EL MÁS MEJOR

2012-01-06T06:49:00.000Z

Ayer, imbuido por el afán y el espíritu recopilatorio que nos invade durante estas fechas, decidí hacer mi propia antología de microrrelatos, yo de mí, mí de me, me de yo, y así elegir la mejor pieza de 2011. Dispuesto, me encerré en le toilette y juré no salir – excepto para hacer pis– hasta dar con el virtual vencedor.

Primero distinguí cinco finalistas. Fue una tarea ardua, pero tras un sinfín de cómputos y cálculos descubrí que cinco es el número justamente posterior al cuatro y anterior al seis, es decir, el que media entre ambos, no siendo a su vez ni éste ni aquél, sino otro distinto, singular. Una vez constatado este extremo, realicé un exhaustivo y minucioso análisis técnico. Admiré su color, olí sus efluvios y los caté. Luego leí todos y cada uno de los finalistas en calzoncillos, desnudo, con y sin sombrero, en voz alta, baja y media, haciendo el pino, aguadillas, en posición fatal, decubito supino, a ante bajo cabe con contra de desde, montando en bicicleta y tocando la mandolina. Y por último, tras una primera votación nula - me desconté - me comuniqué la decisión, irrevocable, por teléfono. Por supuesto, desde el inicio hasta el final pasando por la mitad, el proceso siempre estuvo exento de irregularidades, y aunque hubo conatos y tentativas de soborno, de mí a mí, en ningún momento triunfó el ánimo de lucro y me abstuvé de aceptar multitud de prebendas, dádivas y lisonjas.

Concluyendo, y por unanimidad, decidí declarar la preciada distinción como desierta. En definitiva, que concursos son concursos, antologías son antologías, Melchor, Gaspar y Baltasar son Melchor, Gaspar y Baltasar, y estos cinco microrrelatos no son más que un humilde y sencillo regalo. Espero que sea de su agrado. Feliz día de reyes.

EL HOMBRE ELEFANTE

Me corté una oreja y salí de casa. En el ascensor coincidí con mi vecino y me preguntó qué había ocurrido. Le dije que fue un accidente, esquiando. El tipo del quiosco también se fijó. A él le expliqué lo del atraco a punta de navaja. Luego, en la cafetería, el camarero insistió. Se me cayó, respondí sin más. Al llegar a la oficina confesé que sufría un tumor maligno. Funcionó. Hasta ella dijo que lo sentía y me besó en la mejilla. Tenía una voz bonita, olía bien y era más guapa aún de cerca. Unos días después todo volvió a ser como antes. Ayer me corté la otra.

SENTIDO SIN ALGUNO

Así, a pronto bote, un cualquiera día, Luis la vida quitarse decidió. Embargo sin, la vez primera se le cuerda la rompió. Luego el encasquilló se revolver, el retraso llegó con tren, el puente debajo del río... Final al, tras fallidos varios intentos, le trastorno un compulsivo diagnosticaron obsesivo. Y en un vida fue encerrado de por manicomio. Pero no loco estaba Luis. Vida la era que, iracunda, fiera, matarse vez otra dejaba no le ya. Y allí seguía, día tras día, acechándolo, sentido sin alguno.

PAISAJE ABSTRACTO CON HOMBRE, PERRO Y PÁJAROS

El hombre pasea a un perro que no es un perro sino un trozo de aire con forma de perro. El trozo de aire con forma de perro corre raudo y veloz tras unos pájaros que levantan el vuelo. Los pájaros no son de aire sino de pájaro. El hombre sujeta fuerte a la forma de perro en trozo de aire. Pero en una de éstas se le escapa el aire al perro en forma de trozo. El hombre grita. La forma huye. El aire vuela. El trozo desaparece. Y el perro que no es un perro sino un trozo de forma en aire desaparece, vuela, huye. Dejando al hombre que no es un hombre sino una forma de aire sin trozo de perro solo.

VOYEURS

Se suceden los días y el hombre permanece suspendido en el aire, entre el quinto y el cuarto piso, pendiente de matarse. El pobre infeliz se revuelve, agita los brazos, intenta zafarse, pero persiste ajeno y contra su voluntad colgado en las alturas. A veces el viento arrecia y una ráfaga iracunda mece su cuerpo; que cede, oscila y mantiene en vilo a la muchedumbre que debajo aguarda expectante el fatal desenlace. Pero no se apuren. Hasta que no se marchen, no pienso dejarlo caer.

Javier Roz

MOVIMIENTO VERTICAL DE ZAPATO

Los zapatos vuelan.

Luis es más tonto que un zapato.

Al aire, en movimiento, se le llama viento.

Todo depende de la velocidad.

Que el zapato vuele.

Que Luis sea tonto.

Que el aire viento.

La inteligencia se mide en yardas.

La ausencia de zapato en pies.

Luis no se mide.

Luis es un impacto en forma de zapato.

Una ausencia de viento.

Un aire.

VICTORIA TRISTE DE CULO

2012-01-05T05:07:00.000Z

Mike - nudillos de acero Mike - pegaba con la derecha como sólo Mike - nudillos de acero Mike - sabía pegar con la derecha. Johnny movía los pies como sólo Johnny sabía mover los pies. El público de Chicago gritaba como sólo sabía gritar el público de Chicago. Y Jenny meneaba el culo en el round 3 como sólo Jenny sabía menear el culo en el round 3.

Pero aquella noche Mike - nudillos de acero Mike - sacó una derecha como nunca antes la había sacado. Johnny besó la lona como nunca antes la había besado. El público de Chicago gritó como nunca antes había gritado. Y Jenny meneó el culo como nunca antes había llorado.

UNA TARDE DE DOMINGO CASI PERFECTA

2012-01-04T05:19:00.000Z

El hombre ojea el libro, memoriza los nombres. ¿Filadelfo? Atónito extrae un café, se sienta y espera. Pronto la sala se llena de gente. El hombre – impecable, traje y corbatín – escucha y observa; atento, sin perder detalle. No somos nada, la vida es así, puto Atlético... Luego se confunde entre la multitud, deambula, besa a la viuda, abraza a los hijos, consuela a los familiares más cercanos. Da, recibe, da y recibe, el pésame. Nadie sospecha. Es - fue - conocido, allegado, amigo; el mejor, de la infancia. Así hasta que oscurece, cierran, fin. Entonces el hombre regresa a casa, enciende el transistor. Atlético de Madrid 1 – Osasuna 3. Y pese al tanteo esa noche duerme feliz, contento, deseando que vuelva a ser otra vez domingo.

PASEN Y VEAN: HOJA DE RUTA

2012-01-03T05:16:00.000Z

Bien, os cuento brevemente por donde irán los tiros este año en Previsiones. Los lunes os invito a que sigáis visitando Wínnappu. Los miércoles y jueves, micro & micro. Y los viernes, hop, hop, Circo de pulgas. La principal novedad serán los martes. Pasen y Vean, aunque mantiene el nombre como sección, se renueva. Seguiremos con la presentación de autores y reseñas de libros – en los últimos meses han aparecido multitud de autores y blogs interesantes -, pero también tendrán cabida nuevos formatos: poesía, artículos de des-opinión, vídeos, canciones, citas, noticias, recetas... En definitiva me gustaría que Pasen y Vean fuera un pequeño cajón desastre donde todo tenga su espacio, y donde poder sorprenderos sí o sí cada martes. Insisto, no faltarán autores; pues esta sección nació con ellos, y todo se lo debe a su presencia y también a vuestra inestimable colaboración. Para mí fue un inmenso placer dar voz, escuchar y aprender, y seguirá siéndolo. Espero que os apetezca seguir acompañándome.

Hoy quiero inaugurar esta nueva singladura con una personalidad que a mí me fascina: Groucho Marx. Y una de mis citas predilectas, que bien pensado hasta podría ser un microrrelato, y que creo que define con certeza el espíritu de esta nueva vieja sección. Señoras y Señores con ustedes Don Groucho Marx. Pasen y Vean.

Una mañana me desperté y maté a un elefante en pijama. Me pregunto cómo pudo ponerse mi pijama.

Groucho Marx.

BIENVENIDOS A WÍNNAPPU: RESURRECCIÓN

2012-01-01T08:13:00.002Z

A Elena Casero, por su propuesta vital.

Me despiertan unos golpes. Alguien, al otro lado, está aporreando mi nicho.

-¿Quién es?

- Adolfo.

Me ajusto el nudo de la corbata y empujo la lápida con mis pies. Fuera hace un día radiante, espléndido, maravilloso. Llueve.

-Estoy aquí, debajo.

No veo nada. Sólo un paisaje vacío, restos de un naufragio y una cama flotando en mitad del océano. Me agacho y allí está: vestido de etiqueta, ceñido el bombín, descalzo.

-¿Adolfo?

- El mismo.

Me estiro encima de la cama. Adolfo – que es negro – tararea una canción. Al fin me atrevo a preguntar.

-¿Y ahora?

- Usted sabrá que es el autor. ¿Recuerda Wínnappu?

Wínnappu..., me repito yo a me mí. De repente escucho unas risas. Miro al cielo y descubro cientos, que digo miles, de muñecas hinchables suspendidas en el aire. La rubia pizpireta de tres tetas me guiña un ojo.

- Janine… Ya veo que se acuerda.

Sonrío y advierto que Adolfo a menudo desafina y pierde el compás. También le huelen los pies. Rancio, a ficción.

-Concéntrese! – me espeta.

Intento recordar. Me incorporo y a lo lejos veo a un hombre. Se acerca corriendo, lleva una cuerda. Se detiene ante mí, hace un lazo y lo lanza al aire. Miro hacia arriba y veo a una mujer oronda y rolliza volar. Incrédulo, me pellizco el omoplato.

-Pepita –apunta Adolfo - Pepita Ridruejo Trujillo.

-Podóloga, aficionada al pádel y…

-... poetisa.

El hombre atrapa a la mujer por el cuello y estira. Una vez en el suelo, ata la cuerda a un yunque y extrae unas tenazas. Pepita abre la boca, el hombre forcejea y le extirpa algo. Es una nebulosa, de color beige.

-Aguante un momento, por favor.

Sostengo la nebulosa entre mis manos. Se mueve, danza, brinca. Hop, hop.

-Tranquilo, no se asuste, sólo es una metáfora.

Adolfo se ríe. Luego sigue cantando.

Y a pesar que estás lejos,

tan lejos de mí,

a pesar de otros besos

quizás Wendoline,

aún recuerdes el tiempo

de aquel nuestro amor,

aún te acuerdes de mí.

CIRCO DE PULGAS: DESAFECTO

2011-12-30T05:07:00.001Z

DESAFECTO

Inés dice que me deja, que se va, que adiós. Sí, he pensado en matarla; pero ya no la quiero.

(Quizá - no lo sé - esta nota no sea pertinente, pero en estos casos prefiero definir de forma inequívoca el horizonte. Esta pieza no pretende herir susceptibilidades, ni dar pie a interpretaciones erróneas y maquiavélicas, sino contar la historia desde el punto de vista del monstruo, de su barbarie, de su psique enferma. En definitiva, desde la debacle estrepitosa del amor. Sólo eso.)

Y ahora permitirme que os de las gracias por acompañarme durante este año y desearos a todos un FELIZ 2012, propicio, apasionante y extraordinario.

LOS OTROS

2011-12-29T05:17:00.000Z

Nadie repara en ellos. Tú, tampoco. A pesar que los has visto en cualquier tienda de juguetes. Son niños, niñas, según. Normales, con pies y orejas de niños. Podrían ser tus hijos, tus nietas o aquellos que siempre se pierden y jamás encuentran. Pero no. Solo son a los que preguntas si prefieren el scalextric o el barco pirata, si les gustan las muñecas cagonas, o si pueden – suelen tener la misma estatura y complexión que el tuyo – probar la bicicleta. Te acuerdas ahora, ¿Verdad? No, esta Navidad no volverás a verlos. Ignoro qué sucede cuando crecen.

EL HOMBRE Y LA BESTIA (O LA BESTIA Y EL HOMBRE)

2011-12-28T05:21:00.002Z

Muerta en miniatura con hombre de maní y perro, Nailia Schwarz

Sería decisivo precisar si es Mauricio en su afán quien sujeta al perro o si es éste en su defecto quien impele a aquél. Si uno se adiestra en la pericia de asir la esfera al vuelo o si es el otro quien se ejercita en el insigne arte de lanzarla. Si es el ser racional quien aúlla desnudo bajo el fulgor de la luna o si es la forma animal quien comete tal vileza. Si es sujeto quien gobierna, maneja, doma o es predicado quien cede, vacila, fluctúa. En definitiva: ¿Quién es quién? Si es el hombre o es la bestia.

Insisto, sería decisivo.

YO ME MI EPITAFIO

2011-12-25T06:29:00.001Z

DON

AGUSTÍN MARTÍNEZ VALDERRAMA

(Presente!... o Pretérito Pluscuamperfecto Simple de Subjuntivo)

1976 - 2011

(Ambos inclusives)

Falleció (puta mierda) en Wínnappu el día 25 de Diciembre de 2011,

a los 35 (justos, los mismos, que nací) años de edad.

Habiendo recibido los Santos Sacramentos y la Bendición Apostólica

(yo hubiera preferido un tentempié: canapés, virutas de foie y unos finos)

D . E . P .

(Demostrado el Patatús)

Su mujer: Paquita (qué croquetas, qué potajes); sus hijos: Mari Fe (feucha) Adolfo (bobo), y Benito (ni flowers); hijos políticos, nietos, hermanos, sobrinos, primos y demás familia (perro de aire y Luis el petirrojo )

Ruegan una oración por su alma

(y maldicen su hipoteca)

Celebración (cabrones) de la Palabra de cuerpo presente (no pienso ir) en la Capilla del Tanatorio Wínnappu-Cabueñes, a las cinco de la tarde del domingo día 25 (a tomar viento la siesta y carrussel deportivo), y a continuación (¿Baile?) sus restos mortales serán incinerados (la madre que los parió) en el mismo Tanatorio.

SOLEÁ QUE NO LO ES

¿Qué somos?

¿Hombres?, ¿Monicacos?, ¿Carretillas de Mano?...

... o somos lirios, somos rosas, somos lindas mariposas.

Más bien me inclino.

PERO,

TRES DÍAS DESPUÉS...

... CUCHIVIRI, CUCHIVIRI!!!!

(DALE AL PLAY)

CIRCO DE PULGAS: BIG CRUNCH

2011-12-23T05:06:00.000Z

BIG CRUNCH

Feliz, dichoso, eructa el último gusano antes de explotar.

AL ALBA

2011-12-22T05:16:00.000Z

Simeón González

Sucede cada día, al despuntar el sol. Una mujer se asoma al balcón, desgaja una onza de pan y arroja las migajas al vacío. Debajo, una jauría de niños espera.

FICCIÓN

2011-12-21T05:16:00.001Z

Adolfo. Se llama Adolfo. El nombre se lo puse yo. Así, de improviso, cuando apareció. Desde esa noche, antes de acostarme, siempre miro debajo de la cama. Me alegra saber que sigue allí; vestido de etiqueta, ceñido el bombín, descalzo. Y… (simulando que duerme). Yo finjo – finjo – y procuro no hacer ruido. Me desvisto a tientas, apenas respiro, shisss. Luego abrazo la almohada y me cubro hasta la nariz. Entonces Adolfo – que es negro – tararea Wendoline. Sí, es cierto. A veces desafina y le huelen los pies, pero no se lo tengo en cuenta. Al fin, tal y como te sucedió también a ti, fue él – aquí y ahora – quien nos imaginó.

PASEN Y VEAN: MARCOS VASCONCELLOS

2011-12-20T05:21:00.000Z

Marcos Vasconcellos (Madrid, 1976)

Estudio tres carreras, no acabo ninguna y mi madre me lo recuerda cuando tiene ocasión. En su día, colaboré en la producción de cortometrajes. Ahora compagino una vida acomodada y sedentaria como medio funcionario en un teatro público con la escritura de breves textos inspirados en la realidad y en lo cotidiano que me rodea y llama la atención.

Hoy, en Pasen y Vean, tengo el placer de contar con la presencia de Marcos Vasconcellos. Descubrí a Marcos en el blog de Rosana Alonso, Explorando Lilliput. Me llamó la atención su voz propia, su acentuado estilo y originalidad. Luego volví a sumergirme en su bitácora Tristorias y confirmé mis primeras impresiones. Tratamiento de lo fantástico, economía de lenguaje, tensión.. son algunos de los rasgos que podemos encontrar en su literatura. Textos plagados de ínfimos detalles, de recovecos, que muchas veces empiezan tras el fatídico punto final. Y es que Marcos trabaja la elipsis desde lo cotidiano. Escenas habituales que en un instante dejan de serlo para ir mucho más allá y mostrarnos esa realidad que se oculta tras una primera mirada leve y carente de emoción.

A continuación os presento tres textos. El primero, Persona que viaja sola, es un tratado acerca de la soledad. Una road movie que carece principalmente de su elemento motriz más esencial. Un viaje, una mirada, de tú a tú, al hombre de nuestro tiempo. Sin fisuras, sin concesiones. Lejos, es un claro ejemplo del buen hacer de Marcos. Se trata de una pieza que desarma por su extrema sencillez, con apenas dos detalles - geniales eso sí - que tras el punto final nos sugieren otra historia. Economía del lenguaje y elipsis al servicio de la historia. Por último, Atrapado. Una historia de vaivenes, de sacudidas, claustrofóbica, de desalientos y desafectos. Sin más preámbulos os dejo con él. Señoras y Señores con ustedes Marcos Vasconcellos. Persona que viaja sola, Lejos, Atrapado. Disfrútenlos. Pasen y Vean.

PERSONA QUE VIAJA SOLA

Te gusta buscar hoteles en internet y leer los comentarios de los usuarios. A veces también escribes opiniones. Eres “persona que viaja sola”. No has estado nunca en ningún establecimiento pero sin embargo podrías describir al detalle todas tus estancias, todos los países y servicios recibidos. Y ahora, acábate la botellita de whisky, enciende el aire acondicionado, baja las persianas automáticas y conecta el canal porno de pago. Mastúrbate lentamente y sigue viajando solo.

LEJOS

¡Mamá, máma! Vámonos lejos. Lejos del trabajo y del cole. De la casa, de papá y de los fines de semana. ¡Vámonos! Vamos, sube.

El niño estaba contento y movía el volante del coche eléctrico mientras la madre no paraba de echar monedas.

ATRAPADO

No es el título de una película de sobremesa pero si le gustaría ver alguna con ella. Atrapado en un bono de Atrápalo. Atrapado en un centro de estética en Ascao. Pedicura y Manicura, veinte euros. Atrapado hasta que pasen los días y le crezcan las uñas y vuelva a verla. Atrapado en sus veinte años, en su piercing, en sus aros y en su pelo teñido. Atrapado en su manera de mascar chicle, en su piel lechosa, en su cruz de Caravaca y en el anuncio de sus pechos redondeados en grandes copas con brillantitos. Atrapado en su perfume, en su manera basta de hablar, en su maquillaje y en la inocencia de su sonrisa. Sonríe preciosa 13/2/10, te quiero con locura y buenos días princesa: son frases que alguien ha escrito en el muro de un polideportivo y que él utiliza, como si fueran suyas, para saludarla cada vez que la ve, para arrancarle los colores…cada vez que no está atrapado en su vida de siempre.

BIENVENIDOS A WÍNNAPPU: LUNES, 19 DE ABRIL DE 2048

2011-12-19T05:11:00.000Z

Nadie en Wínnappu excepto yo sabe que mañana va a llover. No puedo explicarlo, pero es lo único que recuerdo. Y sin embargo, aunque me resulta familiar, desconozco el significado del extraño artefacto que ayer encontré enterrado en mi jardín, con la inscripción No abrir nunca grabada en su carcasa metálica. También ignoro la utilidad de todos los artilugios fútiles que contiene, a pesar que cada uno lleva una etiqueta identificativa con su nombre. Aun así no logro descifrar el funcionamiento de un Tocadiscos, una Computadora, Janine, una Raqueta de Pádel, un Vate, una Muñeca Hinchable, un Reloj o Mobutu Tongo. Sólo sé que mañana va a llover, y que guardo cierto parecido con una fotografía en cuyo envés están escritas mis iniciales. No sé, quizá si aprieto el botón de Paraguas…

* Ésta es la última anotación en el diario personal del autor. Actualmente el cuaderno se conserva en el Natural History Museum de Londres, en una urna de cristal, custodiado día y noche por un oficial de la guardia real, de nombre Adolfo, entusiasta del jazz y de los mejillones a la marinera. La cápsula del tiempo a la que hace referencia jamás se halló.

CIRCO DE PULGAS: RUTINA

2011-12-16T05:06:00.000Z

RUTINA

Cada día que abro el buzón encuentro un dedo dentro. Un día, un dedo. Pero no todos - días y dedos - son iguales. A medida que decae el estupor, aumenta la dificultad.

NOTA: En Previsiones haremos un breve receso Sábado y Domingo, pero volveremos a vernos sin falta el Lunes. Gracias a todos por vuestro apoyo, paciencia y cariño. Todo esto no sería posible sin vuestra estrecha colaboración. Un abrazo.

SIN TÍTULO

2011-12-15T05:09:00.000Z

EL MENTALISTA

El hombre puede doblar cosas. Nunca – jamás – precisó de manos. Le basta con mirar, apenas una vez, de perfil. No influye volumen, densidad, masa. Ni siquiera materia. Todo sucumbe a su psique. Desde el aire hasta cualquier aleación indestructible de acero y titanio. También Inés.

Y LA CONTORSIONISTA

MALABARES

2011-12-14T05:23:00.001Z

Existen tres tipos de hombres: los primeros, los segundos y los terceros. Los primeros son los primeros, los segundos los segundos y los terceros los terceros, respectivamente. Si hubiera o hubiese cuatro, éstos serían los cuartos. Pero, tal y como se dijo al principio, no los hay, así que en todo caso podríamos referirnos o hablar de cuartos per se, in absentia o a posteriori. Esta nomenclatura vendría determinada según la disposición, y sería conforme a un riguroso y escrupuloso orden matemático. De éste resultaría que los primeros precederían a los segundos, a los terceros y a los cuartos. Los segundos a su vez a los terceros y a los cuartos. Y los terceros de forma análoga a los cuartos. Asimismo, pero a la inversa, los segundos sucederían a los primeros, los terceros a segundos y primeros, y los cuartos a terceros, segundos y primeros. No obstante en el supuesto excepcional que los primeros fueran en realidad correlativos a los segundos, éstos serían los terceros precedidos, siendo ahora los terceros excedidos de los segundos y sucedidos de los primeros subsiguientes y afines a primeros, segundos y terceros erigiéndose en segundos de los primeros, primeros de los terceros y segundos de los terceros siempre que entre primeros y terceros se hallasen de manera inequívoca los segundos. Sólo los cuartos per se, in absentia o a posteriori seguirían siendo invariablemente los cuartos per se, in absentia o a posteriori. Alehop!

PASEN Y VEAN: LA ABLACC Y LOS VIERNES CONVERSAMOS

2011-12-13T05:07:00.000Z

Hoy, en Pasen y Vean, quiero acercaros dos propuestas, dos espacios, que recientemente se han originado en el ámbito de la blogosfera y que muchos de vosotros ya conocéis. Me refiero a la ABLACC y a LOS VIERNES CONVERSAMOS. Dos iniciativas que pretenden desde la participación, el debate en común, la crítica constructiva y la contraposición de ideas acercarse al género del microrrelato, fundamentándose en su característica más principal en la red: el feedback entre el autor y el lector. Quizás la ventaja principal que tenemos todos los que publicamos y compartimos nuestros escritos en la red, y que posibilita este intercambio de una manera más inmediata y fluida. Ambas ideas me parecen muy interesantes porque huyendo de posiciones elitistas, sin pretensión alguna de sentar cátedra o dogmatizar, pretenden únicamente establecer los mecanismos que favorezcan un debate serio, ambicioso y riguroso con el único fin de aprender e intercambiar posicionamientos. Siempre atendiendo a las opiniones de autores y lectores, y teniendo en cuenta y alentando las lecturas más críticas de estudiosos y eruditos. En definitiva, espacios abiertos donde volver a definir desde la praxis la esencia de un género breve que por su propia idiosincrasia se define día tras día.

LA ABLACC (Asociación de Blogs Literarios que aceptan crítica constructiva) es una idea original de Jesus Esnaola Moraza, escritor y administrador del blog El Doctor Frankenstein, supongo. Su origen es una lúcida reivindicación, repleta de sentido común, pero muchas veces olvidada:

Creo, con franqueza, que lo mejor de un blog literario es la posibilidad que ofrece de obtener opiniones de los lectores. Creo que es una fuente de información extraordinaria que está desaprovechada y creo que esta humilde asociación puede ayudarnos. Creo que escribir, leer los comentarios sobre lo escrito y reflexionar sobre ellos es un regalo que haríamos mal en desperdiciar. Por otro lado, desarrollar una lectura crítica de los microrrelatos de los demás y, por descontado, de los propios, es fundamental para aprender y, por tanto, mejorar.

Pero la Ablacc es mucho más, además de su férrea declaración de intenciones, Jesus ha abierto un blog donde podemos encontrar una entrada dedicada a libros de crítica y teoría, y una sección denominada U.C.I., donde todos los lunes se publicará un microrrelato de forma anónima. Uno de tantos microrrelatos que todos guardamos en el cajón porque no acaba de convencernos, pero que tampoco terminamos de desechar, con el ánimo de rescatarlo y mejorarlo entre todos. Una actividad de la que todos podemos beneficiarnos y aprender.

Los VIERNES CONVERSAMOS nace como sección fija a partir de la idea original de Susana Camps, escritora, crítica literaria, licenciada en Filología Hispánica y Doctora en Traducción, dentro de su bitácora Los Martes Micro. Pretende ser un espacio teórico, una plataforma en común donde se propicie el debate, pero siempre desde la praxis y la experiencia literaria personal. Un lugar de encuentro entre el punto de vista del autor y el lector, desde ambas facetas. Cada Viernes Susana insinúa, desliza, esboza un tema. A medida que los comentarios se suceden, recapitula las opiniones, las sintetiza, formula nuevas preguntas y moldea una conversación. Los temas surgen uno tras otro, creando un hilo conductor que abarca todos los ámbitos de interés.

En fin, ojalá ambas iniciativas se consoliden con el tiempo y, a su amparo, surjan y prosperen muchas más.

BIENVENIDOS A WÍNNAPPU: EL FIGURANTE

2011-12-12T05:10:00.002Z

Todavía hoy los habitantes de Wínnappu recuerdan el día que el cine llegó al pueblo. Todos sin excepción acudieron al casting para participar en el rodaje de El bueno, el feo y el malo (1), un spaghetti western ambientado en la Guerra de Secesión norteamericana. Woody Welles, boticario y entusiasta del celuloide, siempre había soñado ser capitán del Séptimo de Caballería, jinete del Pony Express o Sheriff del condado. Pero aquel día le falló la puntería, y al final sólo le ofrecieron un minúsculo y secundario papel de forajido. Aceptó, claro, y tras vestirse y ensillar su caballo subió hasta la cima del desfiladero. Han pasado desde entonces más de cuarenta años y Woody aún sigue allí. Escondido. Con el rifle en alto. Esperando que aparezca la dichosa diligencia.

1. Il buono, il brutto, il cattivo, es una película de género estrenada en 1966. Fue dirigida por Sergio Leone y protagonizada por Clint Eastwood, Lee Van Cleef y Eli Wallach. La trama gira en torno a tres pistoleros que luchan por encontrar un tesoro durante la Guerra de Secesión. Algunas de sus escenas se rodaron en Wínnappu a su paso por la provincia de Almería, concretamente en el desierto de Tabernas. (Fuente Wínnapupedia).

CIRCO DE PULGAS: BOCETO DE UNA TEORÍA DE LA LOCURA

2011-12-09T05:33:00.001Z

BOCETO DE UNA TEORÍA DE LA LOCURA

De algún modo resulta insólito, casi extraordinario, que dos hombres que no se conocen de nada compartan bañera y hablen. Más si ambos son invisibles.

LOS TRES

2011-12-07T05:21:00.003Z

A Gabriel de Biurrun

Una mañana Papá salió a caminar por el bosque y se perdió. Mamá al ver que anochecía y no regresaba avisó a la policía. Durante una semana anduvieron buscándolo, día y noche, hasta dar con él. No era Papá, pero Mamá lloró, lo abrazó y le dijo te quiero. Yo hice lo mismo. Luego volvimos a casa.

EPITAFIOS

2011-12-05T05:02:00.000Z

El hombre – el chipirón también - tiende a morirse. La Historia sugiere una estrecha relación (causa-efecto) entre el hecho de nacer y fallecer, de vivir y sucumbir, de tirar y estirar la pata. Exceptuando algunos casos concretos de individuos que fenecieron sin nacer o que lo hicieron dos y hasta tres veces, todo parece indicar que dicha analogía podría ser cierta. Lo que es seguro, dejando a un lado manías personales, es que uno se va de este mundo tal y como vino: de forma espontánea e inesperada. Y en cueros. Sin nada que objetar, sin derecho al pataleo, y también en muchos casos sin nada que decir. No obstante, la diferencia entre el natalicio y el óbito estriba en la conciencia. Uno advierte, presagia, la posibilidad de irse al carajo, y tiene en su mano dejar testimonio. Por ello, estimado lector, antes que cualquier día se le caiga encima una maceta, un piano o una hipoteca – o una maceta y un piano, o un piano y una hipoteca, o una maceta y una hipoteca, o las tres cosas juntas – le animo a que escriba su propio epitafio, su propia esquela. Y así lo tenga todo preparado, listo, ya, y pueda entonces vivir en paz. Jodido, pero en paz.

* Si el 25 de Diciembre aún coleas publica tu epitafio. Si no, no.

CIRCO DE PULGAS: LA HISTORIA DE TERROR MÁS ESPELUZNANTE JAMÁS CONTADA

2011-12-02T05:13:00.002Z

LA HISTORIA DE TERROR MÁS ESPELUZNANTE JAMÁS CONTADA

Oigo voces. Son mi mujer y mis hijos.

* Para ver la más bella pulse aquí.

PERFORMANCE

2011-12-01T05:25:00.002Z

El viejo sigue ahí, sentado, en el banco. Es primavera, y de su cabeza brotan ya los primeros tallos. La gente pasa, mira de reojo, murmura. ¿Será un limonero? Algunos incluso se detienen, lo riegan, lo abonan. Así crece alto, recio. Y cuando echa flor los hombres se cobijan bajo su barba, los niños trepan sus brazos, los pájaros anidan en sus orejas y algún que otro poeta se cuelga de su nariz. Luego vendrá el otoño, y sus hojas caerán. Entonces lo podarán, y si advierten que enfila curvo le ceñirán un palo en la espalda. Así hasta que muera, lo corten y sea viruta, serrín.

*El cuadro se titula Boceto para hombre árbol. Primera idea, de Gabriel Vilanova Perelló.

ALTERBOMBO: LOLA SANABRIA

2011-11-30T04:56:00.002Z

Lola Sanabria es la flamante ganadora esta semana del concurso patrocinado por el espacio radiofónico Wonderland de RN4 con su magnífico microrrelato Ensayos. Su nombre se une así al de una extensa nómina de escritores que tienen como punto en común la blogosfera: Esteban Dublín, Rosana Alonso, Gabriel de Biurrun, Alberto Corujo, Rocío Romero, Xavier Blanco... Además de otros nombres que semana tras semana están ahí, en el umbral, finalistas: Fernando Vicente, Iván Teruel, Mar Horno, David Moreno, Miguel Torija... entre otros.

Me gusta este certamen. Reitera mi idea que la grandeza de un concurso no reside en sus fastos y oropeles, ni siquiera en el importe suculento de su premio en metálico, sino en la calidad de sus participantes. Un concurso es grande cuando establece una serie de pautas, mecanismos y protocolos rigurosos en su proceso de selección, cuando el jurado es científico en sus decisiones, y cuando impera el afán y el respeto por la literatura. Siempre desde la humildad y la admiración por este oficio, con el único fin de hallar la excelencia a través de la palabra escrita. Incluso a nosotros este extremo nunca se nos debería olvidar.

Antes de dejaros con la pieza de Lola aclarar que el programa es en catalán. Los profesores de la escuela de escritores del Ateneu de Barcelona afirman, cito palabras textuales, que se trata de un microrrelato excepcional. Una pieza que sugiere mucho más de lo que dice. Una historia construida desde la elipsis, como el detalle brillante, magnífico, de escribir con mayúsculas , tal y como escriben, leen y comprenden los niños. Es un texto que utiliza la fuerza del adversario a favor suyo, la imaginación y conocimiento del lector, su complicidad, para hablar de la verdadera historia que se esconde detrás. Una historia terrible, de abandono y soledad, donde la autora maneja con precisión la ternura sin caer en la cursilería, la seriedad sin pretensión de solemnidad. En definitiva un lenguaje sereno que se desliza a través de una sucesión de enumeraciones que focalizan la riqueza del detalle, como por ejemplo la ternura y el afecto en el gesto de guardar los caramelos en los bolsillos. Un microrrelato espléndido, de principio a fin.

Ensayos en la voz de Lola (Min.16)

ENSAYOS

LOLA SANABRIA

PASEN Y VEAN: ANTONIO BÁEZ

2011-11-29T05:13:00.000Z

Nací en 1964.

Viví en el campo los cinco primeros años de mi vida. De ese periodo son mis recuerdos hiperreales.

Mi abuelo paterno murió en 1969. Ponían Bonanza en la televisión, pero ya no estábamos en el campo, sino en el pueblo, mientras mi padre asfaltaba carreteras en Suiza.

Mi abuelo materno murió en 1978, el mismo año que se me acababa la EGB y Video killed the radio star. En la ciudad.

Empecé a frecuentar el bibliobús mientras me educaba sentimentalmente con el consultorio de revistas como Pronto.

Estuve enamorado de Sonia Martínez, que presentaba 3, 2, 1…contacto.

Para escapar de la cutrez me dio por escribir a imitación de lo que leía. Y eso es lo que sigo haciendo.

Desde los dieciocho años trabajé como conserje durante un par de veranos, pero me echaron y aprendí a hacer
Autostop, que es todo un arte. Así se llama el primer relato de mi libro Mucha suerte.

He tardado en escribir con un poco de disciplina, principalmente por inmadurez.

Le debo a internet todo lo que soy como escritor.

Me dedico a la enseñanza, esto es, al aprendizaje.

Tengo tres hijos, lo que no es moco de pavo.

Le debo a Lucía las palabras y un poco más.

Creo que un escritor trabaja, al menos yo, con muy poca vergüenza, la cara muy dura, con mucha ignorancia, y
con cierta habilidad técnica.

Cualquier día no pasará nada, todo se irá al carajo, y eso me parece maravilloso.

Hoy, en Pasen y Vean, tengo el placer de contar con la presencia de Antonio Báez. Profesor, escritor y administrador del blog Cuentosdebarro, donde regularmente publica sus textos y que fue nominado por Revista de Letras al mejor blog de creación literaria en el año 2011. Además Antonio ha publicado recientemente su primera novela: La memoria del gintonic, editorial Talentura, de la que nos ocuparemos más tarde. También numerosos piezas suyan han aparecido en diversas antologías, revistas y bitácoras especializadas: Velas al viento, Los microrrelatos de la Nave de los Locos, Fernando Valls, Cuadernos del Vigía, Blog de Papel, Editores Policarbonados, entre muchos otros. En el 2008 publicó su libro de relatos Mucha suerte.

Sin duda definir el estilo de Antonio no es tarea fácil ya que posee una voz personalísima, original, sólida. Un estilo que se cimenta en una arquitectura de vanguardia, una prosa elegante, una fotografía en blanco y negro, un tratamiento peculiar de narrador y personajes, una gestión fragmentaria de los tiempos narrativos y un sentido del humor irónico, sagaz. La literatura de Antonio incide en el núcleo de la condición humana, y nos muestra – siempre desde cierta distancia y sin ningún afán moral – la grandeza y las miserias del hombre en sus relaciones humanas y en la relación que éste establece con los objetos y paisajes de los que forma parte. La vida entendida como acto poético.

Hoy os presento su relato Vacaciones. Una pieza en la que aparecen varios de los elementos recurrentes en la literatura de Antonio – un perro, un puente, un hombre que bebe... – y que resulta muy representativa de su producción. Una historia en la que el narrador es protagonista en todo el sentido del término. Y desde esta perspectiva Antonio nos sugiere una escena de cariz onírico que también deambula por los vericuetos de lo fantástico y el surrealismo. Vacaciones es un texto donde prima la desazón, el desasosiego, la nostalgia, y cierta melancolía poética que mantiene en vilo al lector hasta el final. Una pieza sin fisuras ni artificios, construida desde el lenguaje de un personaje que mantiene cierta distancia con la historia, consigo mismo y con el lector.

Antes de Vacaciones, tres fragmentos muy breves de su reciente novela: La memoria del gintonic, editorial Talentura. Tres fragmentos a modo de presentación que casi podrían leerse como sendos microrrelatos. Sin más os dejo con él. Antonio Báez. La memoria del gintonic. Vacaciones. Disfrútenlos. Pasen y Vean.

Las cosas pierden y ganan su consistencia ante mis ojos. Se deshacen y se vuelven a formar por sus denominaciones. Ahora es gintonic, ahora deja de serlo, porque no sé cómo se llama ni qué es. Vuelve a ser al rato mi bebida favorita. Escribo y dejo de escribir. Escribo y he de dejar espacios en blanco con los nombres olvidados, con los nombres y los sabores que no puedo imaginar.

A veces me sorprendo sentada ante el ordenador vieja vieja vieja vieja vieja vieja vieja vieja vieja vieja vieja vieja vieja vieja vieja y a veces los fantasmas campan a sus anchas por mi salón o se sientan en la tumbona de la terraza y me piden que prepare unos gintonics. La mujer negra se despide todas las tardes y regresa todas las mañanas.

-¿Tú quién eres?

-Doña Eulogia, soy yo, Palmira.

-¿Tú qué eres, negra?

-Desde que mi madre me parió.

-Hija, fíjate lo que son las cosas, a mí los negros y las negras antes no me gustaban ni un pelo.

VACACIONES

Me tomé varios gintonics en un hotel de lujo. Me gustan los gintonics, me gustan los hoteles y me gusta el lujo. Luego salí a echar una siesta en unos jardines cercanos. Duermo sin problemas en la calle. Me despertó una mujer lamiéndome la cara. La miré y ella me husmeó como si fuese un perrillo, dando una vuelta completa alrededor de mi cuerpo tumbado en la hierba. Cerré los ojos conforme, sabiendo que no estaba solo. Cuando al rato extendí una mano se acercó de nuevo juguetona y dio su primer ladrido. El primero de unos cuantos. Me ayudó a que me pusiera en pie de esa forma animosa y saltarina que tienen los chuchos cuando quieren colaborar.

-Qué vacaciones me estoy pegando, le dije.

-Me alegro de que lo estés pasando bien, me gustaría acompañarte.

-Después de una siesta tan estupenda lo mejor sería dar un paseo por...

-¿La isla?

Me sorprendió y luego recordé haber conducido a través de un puente, pero no sabía que había llegado a una isla. Caminamos un buen rato para ver la puesta de sol. Era una mujer callada, pero en modo alguno taciturna, yo le hablaba y ella sonreía o ladraba, a veces ladraba hacia algunos árboles, hacia algún turista, que aceleraba el paso espantado.

-¿Y mis amigos?, le pregunté, cuando caí en la cuenta de que los había dejado en el hotel bebiendo gintonics.

Pero ella no me hizo caso, se limitó a escarbar un poco entre la hojarasca.

Antes de que el último rayo del sol se ocultase en el horizonte me dio por pensar que quizás podría tener una aventura con aquella mujer, pero fue una idea que no cuajó en mi cabeza. Sin darnos cuenta, en animada compañía, pero sin apenas conversación, le habíamos dado la vuelta a la isla y nos encontrábamos de nuevo en el jardincillo donde nos habíamos encontrado.

-Tengo que buscar a mis amigos, le dije.

Sonrió y ladró con conformidad. El grupo de sus amigas salía en ese momento del casino cercano y la llamaron, algunas con ladridos breves, tímidos.

Me acerqué para besarla en una mejilla y volvió a lamerme.

-Adiós, le dije, ha sido una bonita puesta de sol.

-Siempre merece la pena, me dijo, antes de volver con su grupo, que se repartió en un par de coches.

Volví al hotel para ver si mis amigos continuaban bebiendo, lo cual no sería extraño, pero en el bar del hotel no supieron darme ninguna noticia. No tengo problemas con dormir al raso, creo que ya lo he dicho, pero me pareció que lo mejor sería coger una habitación y darme una ducha antes de bajar a tomar unas copas.

ANTONIO BÁEZ

BIENVENIDOS A WÍNNAPPU: SON DE PAZ

2011-11-28T05:11:00.000Z

A David Moreno Sanz

Un día llegó a Wínnappu una tribu de indios. Dejaron las canoas en el río, montaron las tipis alrededor de la iglesia y se quedaron allí a vivir. Decían venir en son de paz, Jao!, pero al principio en el pueblo no las tenían todas consigo. Sin embargo, unos meses después, sus habitantes ya sabían lanzar flechas con el arco, hacer señales de humo, bailar la danza del fuego, invocar al dios Kokopelli y hablar en infinitivo. Asimismo ellos aprendieron a jugar al golf, a tocar la mandolina y a montar en bicicleta sin bicicleta. Incluso se instruyeron en el insigne y excelso arte del cante jondo, y todas las noches, bajo la luz de la luna, se arrancaban por bulerías. No obstante, desde un inicio, su mera presencia suscitó los recelos de las autoridades. Aunque nadie nunca imaginar que éstas llamar al Séptimo de Caballería.

CIRCO DE PULGAS: TRIBULACIONES DE UN ZAPATO

2011-11-25T05:17:00.000Z

Imagen extraída de la red

TRIBULACIONES DE UN ZAPATO

Francamente, pese al título, no sé si soy un hombre o una gallina.

EPÍLOGO

2011-11-24T04:59:00.000Z

In memoriam

Agustín Martínez Valderrama, natural de Gavá (Barcelona), cincuenta y siete años, casado y padre de tres hijos, falleció ayer en dicha localidad por causas fortuitas. El deceso – según informaron fuentes periciales cercanas a este diario – ocurrió a las dieciséis y catorce minutos, hora local, en la confluencia de las calles Montflorit y Tressols. Testigos oculares señalaron que el hombre caminaba cabizbajo, abstraído y con las manos en los bolsillos cuando de improviso se le vino encima un suicida. Las autoridades policiales sostienen que fue un incidente contra natura, pues el cielo estaba despejado y no había riesgo de precipitación. Algunos de los allí presentes afirmaron que vieron al finado alzar la cabeza y gritar la madre que me parió, antes de sucumbir al tremendo impacto. Las primeras pesquisas descartan la sospecha de un ajuste de cuentas y apuntan la hipótesis de una fatal coincidencia, aunque todavía se desconoce la identidad del supuesto suicida que al final, contra todo pronóstico, resultó ileso.

Para ver toda la trilogía, tú que aún puedes, pulsa:

VOYEURS

Se suceden los días y el hombre permanece suspendido en el aire, entre el quinto y el cuarto piso, pendiente de ...

ÍNCIPIT

Un hombre surge en el espacio vacío. Lleva, pongamos, una silla y un sombrero. Antes de sentarse, si me lo permiten, puedo hacer que ...

EL OTRO

2011-11-23T05:05:00.000Z

EL OTRO

El francotirador es el otro. El otro también. Ambos permanecen ocultos, agazapados, en silencio. Uno tras la mira telescópica, sujetando el gatillo. El otro a refugio, en la barricada. Tanto el uno como el otro intuyen que el otro está ahí. Fuera. Incluso en la misma noche uno y otro podrían llegar a confundirse. El uno con el otro. El otro con el uno. Pero sólo es cuestión de tiempo. De altura. Y de que exista el otro.

CIRCO DE PULGAS: LÍNEA DE FLOTACIÓN

2011-11-18T05:08:00.000Z

LÍNEA DE FLOTACIÓN

El pesimista sostiene que el vaso está medio vacío. El optimista que medio lleno. Pero ambos coinciden en la duda: ¿De agua o de aire?.

* Estaré fuera unos días. Nos vemos el Miércoles. Hasta entonces, abrazos.

LÍNEA DE VIDA

2011-11-17T05:09:00.001Z

En realidad no son las fieras. Ni los payasos, acróbatas, forzudos, titiriteros, tragasables, enanos, contorsionistas, magos, escapistas. Ni siquiera el increíble hombre bala y la mujer barbuda. El reclamo del circo es la cuerda floja. Y la línea curva que describe su temblor en las alturas. Sujeta en ambos extremos por sendos nudos corredizos.

ÍNCIPIT

2011-11-16T05:09:00.001Z

ÍNCIPIT

Un hombre surge en el espacio vacío. Lleva, pongamos, una silla y un sombrero. Antes de sentarse, si me lo permiten, puedo hacer que salude, que se descubra. Aplaudan por favor. Si lo hacen el hombre sonreirá. Si no, también; pero será menos verosímil. Ahora, imagínenlo. A su gusto. Tal y como yo hice con ustedes. Mientras piensan, me fumaré un cigarro. Avisen.

-¿Ya?

Bien. Llegado a este punto sería interesante que el hombre hiciera algo por sí mismo, libre. No sé, cualquier cosa. Malabares, tiro al plato, alpinismo… ¿Predecible? Si prefieren podemos hacer que se mate. Esto, al final, siempre resulta más espectacular. ¿Sí? Entonces consideremos tres alternativas: cuerda, pistola o salto. Teniendo silla y sombrero, lo más lógico sería la primera. Ya. No les convence... ¿Cómo? Vale. Fuera silla. Dentro azotea. Y ahora, mientras ustedes bajan las escaleras y se sitúan debajo, yo haré que el hombre se tire. Silencio. No corran. Lo mantendré suspendido en el aire.

VOYEURS

Se suceden los días y el hombre permanece suspendido en el aire, entre el quinto y el cuarto piso, pendiente de …

PASEN Y VEAN: NOVEDADES EDITORIALES

2011-11-15T04:49:00.001Z

Hoy, en Pasen y Vean, hablaremos de novedades editoriales. Si la semana pasado os proponía un viaje a los clásicos, este martes os presento algunos de los lanzamientos editoriales más recientes. Autores que desde la blogosfera ansían conquistar los confines del papel. Por supuesto, no están todos los que son ni son todos los que están, así que si queréis añadir algún que otro título o reseña que se me escape, adelante. De momento os dejo con algunas de estas novedades editoriales. Disfrútenlas. Pasen y Vean.

Abra este libro con cautela: contiene seísmos, terremotos de seis palabras. Literatura efímera en vibración, cuentos mínimos que le harán temblar, rompiendo el cristal de sus gafas o el cristalino de sus ojos. Piezas de ficción súbita que rinden tributo a Ernest Hemingway. Porque fue él quien escribió sin saberlo el primer seísmo de la historia. Aquel temblor en seis palabras que dice For sale, baby shoes, never worn (Vendo zapatos de bebé, sin estrenar).

Una novela llena de ternura y de inevitabilidad. De ironía. Dolorosa, alegre y profunda. Una novela sobre el olvido, pero, sobre todo, una estampa certera sobre la familia, sobre el hecho de envejecer. Con tanta sinceridad y exactitud que a muchos nos resonará y hará temblar ciertas membranas internas. Y nos dejará con esa placentera desazón de cuando, al leer, alguien nos da de lleno en el centro de la herida...(Cristina Cerrada y Leonor Sánchez)

Los diecinueve relatos que componen Discordancias abordan la soledad como hija legítima de la miseria emocional que, con el paso del tiempo -que nos estropea-, coloniza nuestra vida, convirtiéndoseen un parásito perfectamente adherido a la piel. Pero hay en ellos el humor negro, ácido, disparatado, que emana por los poros de su autora como si de la incontrolable lava de un volcán en erupción se tratara...

En Zona de incertidumbre acontece lo fantástico, germina el misterio. Tres cíclopes bajan de la montaña y se instalan en la plaza de un pueblo tranquilo. Un bosque amanece en una calle que podría ser la suya, estimado lector. Un librero de viejo se traslada a Urbino para adquirir la biblioteca de un conde muerto en extrañas circunstancias. Una epidemia de cuerpos y deseo se extiende por una ciudad costera. Una nodriza amamanta a los hijos de una familia rica… Estas y otras historias surgen en ese espacio oscuro en el que fracasa el ojo humano, pero donde todo se esclarece y fructifica bajo la mirada de la imaginación.

Los relatos de Los pequeños placeres nos hablan de soledad, del fin de la inocencia, de la incomunicación, del dolor, el remordimiento y la violencia; pero, por encima de todo, nos hablan de seres humanos, gente corriente atrapada en la trampa de la vida, gente que intenta mantener el control cuando las cosas empiezan a distorsionarse.

Bogotá, Colombia, 1983. Profesional en Mercadeo y Publicidad del Politécnico Grancolombiano. Realizó estudios de Creatividad Publicitaria en Underground Escuela de Creativos, en Buenos Aires, Argentina y el Taller de Microliteratura en La Escuela de Escritores de Madrid. Sus microrrelatos han sido elegidos para componer antologías latinoamericanas, publicados en diferentes revistas impresas y digitales, y premiados en diversos concursos de Chile, Argentina y España. En 2010, la editorial Adéer Lyinad publicó su libro Preludios, Interludios y Minificcciones.

Buenos Aires, verano de 1835. Junto al calor, a las moscas y a la pestilencia de los pozos de basura, llega un barco cargado de religiosas pertenecientes a una estrafalaria orden y una mulata portuguesa adivina. Un grupo de damas de la alta sociedad porteña se aburre y decide dar una fiesta por todo lo alto. Son años de conflictos políticos, miseria, caudillaje y asesinatos en toda la república. A la fantasía e ingenuidad de la joven protagonista acabará imponiéndose una realidad que cambiará su destino, una verdad teñida de sangre y maldiciones.

* Reseñas extraídas de las editoriales.

BIENVENIDOS A WÍNNAPPU: RUINAS

2011-11-14T05:09:00.001Z

Tras cada mudanza los habitantes de Wínnappu encuentran restos arqueológicos. Nada más horadar la tierra para fijar los cimientos aparecen los primeros objetos. Por norma vasijas, distintos enseres de caza y ornamentos funerarios. Luego a medida que excavan y desentierran se perfila la silueta difusa de los edificios originales. Y así hasta que emerge, colosal y munífica, toda una inmensa urbe. A pesar que siempre se trata de los mismos restos, en el pueblo mientras duran los trabajos sueñan con descubrir los vestigios de una civilización antigua que prosperó, se convirtió en un vasto imperio y sucumbió de forma fulgurante y misteriosa. Hasta que al terminar advierten, perplejos, que las ruinas en realidad pertenecen al propio Wínnappu.

CIRCO DE PULGAS: UMBRAL

2011-11-11T05:18:00.002Z

UMBRAL

Mi casa tiene una habitación y otra en la que ronca feroz el niño muerto.

PRÉCISION, VITESSE, ELLIPSE

2011-11-10T05:19:00.001Z

La guillotina era nítida y precisa. Por norma la cabeza caía en la tarima del patíbulo, rodaba pizpireta por la escalinata y se detenía frente al público congregado sin dejar siquiera un reguero de sangre. La velocidad de ejecución era fulgurante y el reo, una vez muerto, todavía podía balbucear alguna que otra palabra.

Al principio todo fueron súplicas, improperios, vocablos inconexos. Luego con el tiempo la práctica adquirió cierta relevancia, y pasó a ser parte capital del espectáculo. Las locuciones seguían siendo muy breves, pero los decapitados se afanaban en hallar la excelencia en lo más mínimo.

Hoy algunos eruditos cifran en el filo de la cuchilla los orígenes del microrrelato.

VOYEURS

2011-11-09T05:12:00.000Z

PASEN Y VEAN: CLÁSICOS

2011-11-08T04:53:00.003Z

Hoy, en Pasen y Vean, os dejo una recopilación de microrrelatos de autores que podríamos denominar como clásicos. Por supuesto, se trata de una selección personal y no están todos los que son ni son todos los que están, así que si queréis añadir alguno, adelante. Creo que es importante saber de dónde venimos para saber hacia dónde vamos. Clásicos. Disfrútenlos. Pasen y Vean.

FUNDICIÓN Y FORJA

Todo se imaginó Superman, menos que caería derrotado en aquella playa caliente y que su cuerpo fundido, serviría después para hacer tres docenas de tornillos de acero, de regular calidad.

JAIRO ANÍBAL NIÑO

LA OVEJA NEGRA

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra.
Fue fusilada.
Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.

Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

AUGUSTO MONTERROSO

CUENTO DE HORROR

La mujer que amé se ha convertido en fantasma. Yo soy el lugar de las apariciones.

JUAN JOSÉ ARREOLA

EL NIÑO AL QUE SE LE MURIÓ EL AMIGO

Una mañana se levantó y fue a buscar al amigo, al otro lado de la valla. Pero el amigo no estaba, y, cuando volvió, le dijo la madre:

-El amigo se murió.

-Niño, no pienses más en él y busca otros para jugar.

El niño se sentó en el quicio de la puerta, con la cara entre las manos y los codos en las rodillas. «Él volverá», pensó. Porque no podía ser que allí estuviesen las canicas, el camión y la pistola de hojalata, y el reloj aquel que ya no andaba, y el amigo no viniese a buscarlos. Vino la noche, con una estrella muy grande, y el niño no quería entrar a cenar.

-Entra, niño, que llega el frío -dijo la madre.

Pero, en lugar de entrar, el niño se levantó del quicio y se fue en busca del amigo, con las canicas, el camión, la pistola de hojalata y el reloj que no andaba. Al llegar a la cerca, la voz del amigo no le llamó, ni le oyó en el árbol, ni en el pozo. Pasó buscándole toda la noche. Y fue una larga noche casi blanca, que le llenó de polvo el traje y los zapatos. Cuando llegó el sol, el niño, que tenía sueño y sed, estiró los brazos y pensó: «Qué tontos y pequeños son esos juguetes. Y ese reloj que no anda, no sirve para nada». Lo tiró todo al pozo, y volvió a la casa, con mucha hambre. La madre le abrió la puerta, y dijo: «Cuánto ha crecido este niño, Dios mío, cuánto ha crecido». Y le compró un traje de hombre, porque el que llevaba le venía muy corto.

ANA MARÍA MATUTE

PRUEBA DE VUELO

Si evaporada el agua el nadador todavía se sostiene, no cabe duda: es un ángel.

EUGENIO MANDRINI

HISTORIA

Un cronopio pequeñito buscaba la llave de la puerta de calle en la mesa de luz, la mesa de luz en el dormitorio, el dormitorio en la casa, la casa en la calle. Aquí se detenía el cronopio, pues para salir a la calle precisaba la llave de la puerta

JULIO CORTÁZAR

LA UBICUIDAD DE LAS MANZANAS

La flecha disparada por la ballesta precisa de Guillermo Tell parte en dos la manzana que está a punto de caer sobre la cabeza de Newton. Eva toma una mitad y le ofrece la otra a su consorte para regocijo de la serpiente. Es así como nunca llega a formularse la ley de la gravedad.

ANA MARÍA SHUA

DÍALOGO SOBRE UN DIÁLOGO

A.— Distraídos en razonar la inmortalidad, habíamos dejado que anocheciera sin encender la lámpara. No nos veíamos las caras. Con una indiferencia y una dulzura más convincentes que el fervor, la voz de Macedonio Fernández repetía que el alma es inmortal. Me aseguraba que la muerte del cuerpo es del todo insignificante y que morirse tiene que ser el hecho más nulo que puede sucederle a un hombre. Yo jugaba con la navaja de Macedonio; la abría y la cerraba. Una acordeón vecino despachaba infinitamente la Cumparsita, esa pamplina consternada que les gusta a muchas personas, porque les mintieron que es vieja... Yo le propuse a Macedonio que nos suicidáramos, para discutir sin estorbo.

Z (burlón).— Pero sospecho que al final no se resolvieron.

A (ya en plena mística).— Francamente no recuerdo si esa noche nos suicidamos.

JOSÉ LUIS BORGES

UN CRIMEN

Bajo la luz de flexo la mosca se quedó quieta.Alargué con cuidado el dedo índice de a mano derecha.Poco antes de aplastarla se oyó un grito, después el golpe de un cuerpo que caía.Enseguida llamaron a la puerta de mi habitación.La he matado —dijo mi vecino.Yo también —musité para mí sin comprenderle.

LUIS MATEO DÍEZ

DIVORCIO

La tristeza verdadera está en las tazas, en los sonidos del platillo acompasando una canilla mal cerrada. En cuanto a las tazas, ¡oh, las tazas!, no se miran ni se tocan, los bordes se hacen ásperos y el líquido llega a labios vacíos de palabras: nada qué hacer ni qué decir en el desayuno de gargantas oprimidas sin apuro junto al diario.

Definitivamente se emborrona el recuerdo con el último sonido que decrece en el plato. Paralelamente queda, sobre la mesa, cada taza.

ANA MARÍA MOPTY DE KIORCHEFF

SOPRESA PELIGROSA

Luisa Valenzuela nos dijo que acaba de descubrir que «funicular» era un verbo. Al escucharla, el tren acostumbrado a bajar y subir en una aburrida e interminable rutina, sintió tal sorpresa que se detuvo un instante en mitad de la pendiente. Si no hubiese recuperado instantáneamente el sentido del motor, hubiéramos caído marcha atrás, cuesta abajo, y seguro que habríamos quedad todos completamente funiculados.

JOSÉ MARÍA MERINO

LA FELICIDAD

Me llamo Marcos. Siempre he querido ser Cristóbal.

No me refiero a llamarme Cristóbal. Cristóbal es mi amigo; iba a decir el mejor, pero diré que el único.

Gabriela es mi mujer. Ella me quiere mucho y se acuesta con Cristóbal.

Él es inteligente, seguro de sí mismo y un ágil bailarín. También monta a caballo. Domina la gramática latina. Cocina para las mujeres. Luego se las almuerza. Yo diría que Gabriela es su plato predilecto.

Algún desprevenido podrá pensar que mi mujer me traiciona: nada más lejos. Siempre he querido ser Cristóbal, pero no vivo cruzado de brazos. Ensayo no ser Marcos. Tomo clases de baile y repaso mis manuales de estudiante. Sé bien que mi mujer me adora. Y es tanta su adoración, tanta, que la pobre se acuesta con él, con el hombre que yo quisiera ser. Entre los fornidos pectorales de Cristóbal, mi Gabriela me aguarda ansiosa con los brazos abiertos.

A mí me colma de gozo semejante paciencia. Ojalá mi esmero esté a la altura de sus esperanzas y algún día, pronto, nos llegue el momento. Ese momento de amor inquebrantable que ella tanto ha preparado, engañando a Cristóbal, acostumbrándose a su cuerpo, a su carácter y sus gustos, para estar lo más cómoda y feliz posible cuando yo sea como él y lo dejemos solo.

ANDRÉS NEUMAN

BIENVENIDOS A WÍNNAPPU: MENUDA MIERDA

2011-11-07T05:10:00.000Z

* Hoy recupero este texto, y con alguna ligera modificación lo incluyo en Wínnappu, quizá su hábitat natural.

WÍNNAPPU SE COMPLACE EN CONVOCAR EL I CERTAMEN INTERNACIONAL MENUDA MIERDA AL PEOR MICRORRELATO JAMÁS ESCRITO, EN DESARREGLO A LAS SIGUIENTES BASES:

1. El microrrelato tendrá que estar escrito obligatoriamente con palabras y tener una extensión de –1 a 1001 caracteres, incluido título y elipsis.

2. Sólo se admitirá un envío por persona. No podrán participar en el concurso todas aquellas personas que aún no hayan nacido, que hayan fallecido recientemente o que tengan previsto hacerlo en los próximos días.

3. El envío se realizará mediante método tradicional. En la patita izquierda de la paloma se adjuntará el texto con el microrrelato y en la patita derecha la plica con los datos personales.

4. El plazo para enviar los microrrelatos tendrá su principio y su final. No se aceptarán los textos enviados antes del principio y después del final. Ambos inclusive.

5. Un jurado de desconocido prestigio valorará la calidad pésima de los textos, su vulgaridad, la ausencia de estilo y su reflexión banal. Además de estos requisitos, también se tendrán en cuenta las aportaciones económicas, el pedigrí del güisqui escocés y la cantidad de jamones ibéricos remitidos.

6. El tema versará sobre los ritos de apareamiento del caracol nepalí. Todos los textos deberán empezar por la frase de inicio Y colorín colorado, y contendrán una serie de palabras de carácter obligatorio voluntario que no se facilitarán.

7. El premio se follará en una fecha imprevista en el espacio y en el tiempo todavía por indeterminar. La votación será secreta a voces, parcial y el fallo no se publicará nunca.

8. La decisión del jurado se comunicará al ganador con suficiente antelación a la deliberación de la misma, y por supuesto no se le invitará al acto de entrega que no se realizará jamás.

9. El jurado elegirá un relato ganador y un relato finalista. Los premios serán los siguientes:

- 1º Premio: NADA (NOTHING)

- 2º Premio: NADA DE NADA (NOTHING OF NOTHING)

Sin más y esperando vuestra participación, desde Wínnappu aprovechamos la ocasión para enviaros un cordial y afectuoso saludo.

* Todos los premios están sujetos a su correspondiente retención fiscal. Las palomas pasarán a ser propiedad de la organización.