PRESENTACIÓN

EL NIÑO Y EL VIENTO (MOVIMIENTO 7)

Imagen extraída de la red

El niño – suéter rojo – mueve los pies sentado en el filo de la piscina. El viento mece las hojas de los árboles que ceden y caen al agua. El niño – suéter rojo, short negro – tararea una canción y observa el remolino donde éstas naufragan tras flotar inertes a la deriva. El viento amaina, y algún que otro pájaro distraído corretea por el césped. El niño – suéter rojo, short negro, mocasines - mueve los pies, tararea una canción, observa el remolino. El viento arrecia, y el agua deja al descubierto el vientre sucio y viejo de la ballena oxidada.

También el cuerpo.

DE ANTOLOGÍA

De Antología by Talentura, Rosana Alonso, Manu Espada

MANÓMETRO DE GLICERINA

 

Instrucciones de vuelo I, Javier Roz

De ser palabra hubiera sido Acetileno, casado con Sepiolita, padre de Regleta y Cajetín: alófonos curvos de hierro fundido, con ledes azules.

Hubiera, hubiese, gustado lucir balastro, vestir bocas de extracción, decir ÓSMOSIS, ÓSMOSIS, ÓSMOSIS...

Y pensar, soñar, que el universo no es sino un racor loco, un entronque hexagonal, una válvula de mariposa. ¿Asíncrono? ¿Neumático? ¿Audaz?

Pero fue poeta, compró una vaca y le puso de nombre LIBERTAD.

O Florinda, ya no recuerdo.

 

EN LA NAVE...

DE LOS LOCOS, por gentileza de Fernando Valls, un texto inédito. Abstenerse los amantes - empedernidos o no - de la Lactuca sativa.

FIRMA

Hoy, con motivo del día del libro y la festividad de Sant Jordi, estaré firmando ejemplares de Sentido sin alguno en el stand de la librería Pelegrín en la Rambla de Gavá, 18:30 - 20:00. No se me ocurre mejor forma de celebrar los seis primeros meses de andadura del libro.

NOTA DE PAISAJE VACÍO

Destaca la silueta de un hombre subido a una barandilla. Un hombre – una silueta – que extiende sus brazos, que deambula sobre el metal oxidado, que cuelga sus pies de niño en un abismo de mierda. Una nota en el paisaje que cuenta hasta tres, que salta, que cae. Apenas un instante; un aire de viento, vertical. Noventa centímetros de vuelo y una triste voltereta contra el suelo del balcón.

Debajo, alguien sigue tocando el piano.

(Sentido sin alguno, Editorial Talentura, 2012)

PUNTO DE FUGA

Imagen extraída de la red

 

Justo lo adviertes tras cerrar la puerta. Antes de volver a entrar, salir, entrar, salir, entrar; a saber. Nunca sin dejar atrás el espejo que dejas atrás y que, otra vez, hallas sujeto a la misma pared de la misma pared de la misma pared. Aquí, allá; aquí y allá. Y así hasta detenerte en el umbral, de perfil, y mirar a un lado y a otro hasta descubrir que ambos en realidad sois uno, sólo uno, a cada lado.

 

 

* Texto incluido en la antología Destellos en el cristal, patrocinada por la Internacional Microcuentista.

PRESENTACIÓN

UN SENS SANS CERTAIN

En la bitácora coordinada por Caroline Lepage, catedrática de la Universidad de Poitiers, Manon Tressol y Nancy Benazeth traducen algunas de las piezas de Sentido sin alguno por cortesía del escritor y crítico Félix Terrones. Aquí, podéis encontrar algunas de las piezas traducidas y una breve entrevista. Un placer.

 

CONFLUENCIA

En la revista norteamericana Confluencia (Universidad de Colorado), una breve antología coordinada por Fernando Valls y Gemma Pellicer,  junto a  Juan Yanes, Carmen Peire, Lola Sanabria, Pedro Herrero, Luis Pérez Ortiz, Araceli Esteves, Susana Camps, Jesus Esnaola, Nuria Mendoza, Javier Puche y María José Barrios.    

APROXIMACIONES (2)

 

Nighthawks, Edward Hopper. 1942. Óleo sobre lienzo, 84 x 152.

No hay hombres buenos, malos. Sólo cristales limpios, sucios.

 

SENTIDO SIN ALGUNO EN EL CULTURAL

Imagen extraída de la red

Reseña de Care Santos en EL CULTURAL,  la revista de cultura independiente y plural que se distribuye todos los viernes con el periódico EL MUNDO. Aquí.

 

 

 

MORRIÑA

 

Desde que Luis se jubiló, gasta su tiempo en el insigne arte de la pesca con mosca del salmonete en cautividad. Su madre, que en paz descanse, le compra cada día en la plaza un cuarto de kilo. Algunos son fieros, otros dúctiles y los más, medio fiambres. Después de enjuagarlos y cantarles La Marsellesa, Luis los suelta en la pecera, ensarta el señuelo y lanza la caña. Por norma, suelen picar bastante bien. Más los vivos que los muertos, todo sea dicho, pero eso discurre según el flujo de la luna. Luis sabe, conoce, que al salmonete siempre hay que entrarle de cara, mirarle a los ojos, no darle nunca la espalda. De lo contrario, rehúye el anzuelo y no se deja pescar. Por ello, una vez capturados, Luis los libera en el retrete, tira de la cadena y los devuelve a la mar.


Sentido sin alguno, (Editorial Talentura, 2012)
 

L´HOMME ÉLÉPHANT



Fotografía de E. Gavina Maranon

Je me suis coupé une oreille et je suis sorti de chez moi. Dans l'ascenseur, je suis tombé sur mon voisin qui a voulu savoir ce qu'il s'était passé. Je lui ai dit que c'était un accident de ski. Le type du kiosque aussi a remarqué. À lui, je lui ai sorti le coup de l'agression au couteau. Ensuite, à la cafétéria, le serveur a insisté. Elle est tombée, me suis-je contenté de répondre. En arrivant au bureau, j'ai déclaré que je souffrais d'une tumeur. Ça a marché. Même elle, elle a dit qu'elle était désolée et m'a embrassé sur la joue. Elle avait une jolie voix, elle sentait bon et elle était encore plus belle de près. Quelques jours plus tard, tout est redevenu comme avant. Hier, je me suis coupé l'autre.

(Me corté una oreja y salí de casa. En el ascensor coincidí con mi vecino y me preguntó qué había ocurrido. Le dije que fue un accidente, esquiando. El tipo del quiosco también se fijó. A él le expliqué lo del atraco a punta de navaja. Luego, en la cafetería, el camarero insistió. Se me cayó, respondí sin más. Al llegar a la oficina confesé que sufría un tumor. Funcionó. Hasta ella dijo que lo sentía y me besó en la mejilla. Tenía una voz bonita, olía bien y era más guapa aún de cerca. Unos días después todo volvió a ser como antes. Ayer me corté la otra.)

* En la bitácora coordinada por Caroline Lepage, catedrática de la Universidad de Poitiers, Manon Tressol y Nancy Benazeth traducen algunas de las piezas de Sentido sin alguno por cortesía del escritor y crítico Félix Terrones. Aquí podéis seguir con detalle todo el proceso de traducción que finalizará, próximamente, con la publicación de una entrevista. Un plaisir, naturellement.



APROXIMACIONES (1)

Edward Hopper, Habitación en Nueva York, 1932. Óleo sobre lienzo



El amor es una forma de acercarse al error.

FRUITLESS SEARCH

Pues sí, al final me quedo con Fruitless search (Búsqueda infructuosa) de Francesc Barberà; en una dura pugna final con ¿Pero dónde están las bananas? de Alberto Corujo y Fertilidad de Mar G. Mena (Puck). Gracias a todos por vuestro ingenio. Un placer.

CONCURSO

 

 

Hace unos años estuve en Santo Domingo con mi señora esposa y, de recuerdo, compramos este cuadro que hoy - al fin - luce en la pared del comedor. El cuadro viene firmado, pero no tiene título. La cosa no está como para volver y preguntarle al autor, así que por ello y hasta el jueves podéis proponer el vuestro. El Viernes elegiré el que más me guste y su autor recibirá un ejemplar de Sentido sin alguno firmado por Matthew. Sí, claro;  se aceptan todo tipo de dádivas, mercedes y untos. Faltaría más.

TIEMPOS FELICES

Imagen extraída de la red

En la vernissage de éste, nuestro tiempo, no sería pertinente, audaz, ni siquiera feliz perder la perspectiva; y, menos aún, dejarse afligir por una sucesión de sucesos sucedidos de carácter fortuito, casual. Así, la Corrupción fue, es y será un sistema de gobierno legítimo, irrenunciable; más allá de ciertos accidentes democráticos que acontecen a su alrededor y que, en ningún caso, menoscaban su potestad, crédito y vigencia.

CRÓNICA, LLEIDA 26/01/2013

Sentido, en Lleida

En primer plano, Víctor Lorenzo

El Pub Antares, un lugar con mucho encanto

Al fondo, un piano

Gracias a todos los que se pasaron por alli.

La última vez que visité Lleida fue hace más de once años. Por aquel entonces lo hice de la mano de la editorial Planeta, como neófito vendedor a prueba de enciclopedias, manuales y demás enseres y cachivaches coleccionables. Huelga decir que la cosa no prosperó, y que vender, lo que se dice vender, no vendí nada; ni siquiera una mísera y triste página suelta. Pero este sábado, gracias a Talentura y a Víctor Lorenzo Cinca, volví para presentar Sentido sin alguno y ajustar, en la medida de lo imposible, cuentas con el tiempo. El acto tuvo lugar en el Pub Antares, un local con un encanto especial  que cuenta con una programación cultural muy diversa y variada: jazz, canción de autor, poesía... Víctor Lorenzo, escritor y miembro del comité de la Internacional Microcuentista, repasó mi trayectoria y señaló los aspectos del libro que más le habían llamado la atención; desde la numeración, la división de las partes y la unidad temática. Luego un servidor leyó alguno de los textos, y al final se improvisó un interesante turno de réplicas y preguntas que puso punto y final al acto. En definitiva, una velada inolvidable; y la promesa, ineludible, que la próxima vez no tardaré tanto tiempo en volver.


CRÓNICA DE LA PRESENTACIÓN POR VÍCTOR LORENZO CINCA


* Las fotografías son gentileza de Arboló.

PRESENTACIÓN

 

 

El próximo sábado Sentido sin Alguno en el mítico Pub Antares Jazz de Lleida, con Víctor Lorenzo Cinca como maestro de ceremonias.

PASEN Y VEAN: PROGRESO Y RETROCESO

Inventaron un cristal que dejaba pasar las moscas. La mosca venía empujaba un poco con la cabeza y, pop, ya estaba del otro lado. Alegría enormísima de la mosca.

 

Todo lo arruinó un sabio húngaro al descubrir que la mosca podía entrar pero no salir, o viceversa a causa de no se sabe que macana en la flexibilidad de las fibras de este cristal, que era muy fibroso. En seguida inventaron el cazamoscas con un terrón de azúcar dentro, y muchas moscas morían desesperadas. Así acabó toda posible confraternidad con estos animales dignos de mejor suerte.

 

 

Julio Cortázar, Historias de cronopios y famas

RESEÑA

 

En la bitácora Cosas que me leo, y uno de Sentido:

 

 

 

LA HISTORIA DE AMOR MÁS BELLA JAMÁS CONTADA

 

 

- Te quiero.

 

- Soy una farola.

 

- Lo sé.

 

 

 

CLAQUÉ

Fred

Si el afán es que un hombre baile, hay que disparar a los pies. Esto requiere pulso, destreza, munición y,  también, cierto sentido del ritmo.

- Uno, uno due, uno due tre!

Si no, todo es más simple.

REIKIAVIK

Imagen extraída de la red

Lo vi en la tele. Un niño. Caer. Tres pisos. Pim, pam, pum.

 

Sucedió en Chicago, Southampton, Göteborg, Oslo, Albacete... ¿Capital de Islandia? No sé. No sabría decir. A saber. Tenía un gato en el ojo, un tornavís en la oreja y el pito medio tieso. Yo. Decúbito supino en el sofá.

 

Lo vi en la tele, digo. Un niño. Caer. Tres pisos. Pim, pam, pum.

 

Una

Una y

Una y otra

Vez

 

En la tele, insisto. Un niño. Caer. Pim, pam, pum.

 

Mi abuela casi se muere, pero yo ya lo sabía. A los niños que se caen en la tele nunca les pasa nada. No tienen huevos. Todavía.

LA MEMORIA DEL METAL

Un chien andalou

A veces, por causas mnemotécnicas inexplicables, sucede que el asesino, en su afán por asesinar, por dar asesinamiento al asesinado, se demora; y los cometidos - asesinar, ser asesinado - se confunden: siendo asesino el asesinado y asesinado el asesino. No así el metal que, en su persistencia, nunca olvida.

FELICES

Imagen extraída de la red

 

Odio cuando ÉL hace eso del cuchillo y se cuelga.

 

Cuando ELLA grita como una cerda y, al rato, se levanta / friega / corta – con el mismo cuchillo – la cuerda.

 

Cuando AMBOS abren la puerta (de mi habitación) y me miran.

 

Así, otra vez.

!NAVIDAD FELIZ

Edición Marisa Belmonte, Editorial Talentura

PASEN Y VEAN: LA MOTA DE POLVO (Y 3)

 

PASEN Y VEAN: LA MOTA DE POLVO (2)

 

 

PASEN Y VEAN: LA MOTA DE POLVO (1)

 

 

PRESENTACIÓN

PASEN Y VEAN: NOVEDADES

+ información

 

  

 

 

+ informacion

¿INDEPENDENCIA?

Independiente de Avellaneda

Sí, claro, por supuesto.

 

Cataluña, independiente.

España, independiente.

Europa, independiente.

 

Pero de los bancos.

PRESENTACIÓN EN EL ATENEU DE SANT CUGAT

El pasado jueves 29 de noviembre, en el Ateneu de Sant Cugat, tuvo lugar la presentación del libro de relatos de Jone Miren Asteinza, La escritora y el enterrador y otros relatos, y de Sentido sin alguno. La presentación corrió a cargo de Susana Camps que, en un análisis minucioso y exhaustivo, concretó las líneas maestras que cifran ambos libros y presentó la trayectoria dispar de sus autores. El público llenó la sala, y al final se improvisó un ágil debate acerca de las diferencias y similitudes entre el género del relato y el microrrelato. Fue una velada emocionante y, desde aquí, agradecer a Susana todo su trabajo y dedicación, así como felicitar a Jone Miren por su libro.

Mirentxu, Susana Camps y A.M.V.

Mirentxu leyendo

Susana Camps en acción

El acto tuvo lugar en el Ateneu de Sant Cugat

El público asistente

JEAN-LOUIS... ¿CIFEC?

Fotografía de Derek J. Seaward

El asesinato de Jean-Louis Cifec seguía siendo un gran enigma sin resolver. Un caso insólito, con un sinfín de interrogantes y dudas. La principal: ¿Quién lo mató? Pues no existía uno, ni dos, sino cientos de autores confesos; cada uno con su propia versión, su arma homicida, su modus operandi. No obstante, el cuerpo seguía sin aparecer y, tras un plazo prudencial, el juez archivó el caso. Pero para un detective como yo éste podría suponer, al fin, la gloria. Así que me afané en hallar el cadáver, esclarecer el crimen y señalar al verdadero culpable. Huelga decir que me equivoqué. Pues no sólo encontré a uno, a dos, sino a cientos de Jean-Louis Cifec´s. Todos ocultos en distintos lugares de la ciudad. El último ayer, en mi nevera.

PRESENTACIÓN: GAVÁ, 05/12

PASEN Y VEAN: JUAN JOSÉ FLORES

Imagen extraída de la bitácora La nave de los locos

ADORADA CORTESANA

 

La joven amante aguarda al rey con impaciencia. Un mes dura ya la separación, desde que él partiera de improviso, para alejarse de la corte y vivir como un eremita, maldiciendo su destino. La distancia no ha hecho sino encumbrar el recuerdo, acrecentar el amor. "Si sabes complacerle, te cubrirá de oro, pero no sueñes con que te convierta en su nueva reina", le habían advertido otras cortesanas, antes de que ella le conociera y se enamorara. ¡Cómo ha echado de menos las caricias de la primera noche! Sin embargo, corren extraños rumores sobre el rey. Dicen que ha enloquecido por culpa de un dios, que no quiere ver a nadie, que se ha vuelto huraño y rehúye por igual a los sirvientes y a los consejeros más leales. Nadie consigue acercarse a él. No obstante, parece que le han convencido para que vuelva, para que de nuevo ocupe el trono que había aborrecido. Hoy ha regresado por fin a palacio y la cortesana se ha ocultado en la alcoba real para esperarle. Se lanzará a sus brazos sin que él pueda impedirlo, le entregará su cuerpo dorado para rescatarle de su nefasta locura. Ya se oyen sus pasos, ya se entreabre la puerta, que de pronto resplandece ante los ojos de la muchacha, como tocada por la magia. " ¡Oh Midas! --exclama la joven-- ¡Mi amado rey Midas! No anhelo tu trono ni tu oro, sino tu amor. Abrázame y hazme sentir eterna."

EL LETEO 

El presente se deshilacha por las costuras de la memoria. Si me tropiezo con el rastro de algún recuerdo remoto, lo recibo con el júbilo debido a un hijo pródigo, anhelando consuelo y familiar compañía. He descubierto un retrato mío, pintado al óleo. El retrato de un anciano. En el reverso de la pintura, alguien había escrito las palabras "Viejo autorretrato", seguidas de una firma ilegible y una fecha que –lo he comprobado en el calendario que cuelga de la pared— es anterior a la actual en más de sesenta años. ¿Habré sido yo pintor? Si lo fui, al parecer me pinté prematuramente envejecido, hace tanto tiempo, como una broma casi de adolescente o un mensaje críptico destinado a mi mirada futura. También podría haber pintado el cuadro hace pocos meses, aunque falseando la fecha después. Otra broma absurda, de viejo embaucador esta vez. Temo preguntar a quienes, supongo, podrían aclararme estas cuestiones y pululan por la casa fingiendo que me conocen. Se trata de un ridículo miedo al ridículo, impropio de quien parece que antes se divertía bromeando con las imágenes y las fechas.  Así que he optado por el secreto, simulando ensimismarme, permanecer absorto en ese rumor sordo a corriente subterránea, a río invisible, que inunda la casa desconocida que habito. Desde que he vuelto a perder el retrato al óleo –ya todo se me extravía--, contemplo a veces mi rostro de niño en un espejito de mano, como una princesa de cuento aburrida y cursi, tratando de evocar algún lejano parecido con el cuadro. Ahora que también he perdido el espejo, sospecho que todo no haya sido sino un sueño. Aguardo el despertar como un lienzo en blanco. A lo mejor sí fui pintor.

BITÁCORA DEL AUTOR